"Елена Петухова. Психологические очерки " - читать интересную книгу автора

одним неотправленным письмом, двадцатым по счету с момента нашей ссоры.
Обычно меня успокаивает этот милый самообман, но сегодня что-то
разволновалась не на шутку... Наверное, слишком глубоко копнула в попытке
разгадать - кто ОН и кто Я. Теперь можно залезть на его страничку... Зачем?
Не знаю. Просто я четыре месяца подряд подключалась в это время к интернету,
чтобы получить его письма. И сейчас чувствую - НАДО! А куда мне еще идти в
этом бескрайнем и-нет пространстве? Только к нему. Может быть, он выкинул на
сайт что-нибудь новенькое...
Страничка загружается... Строгое, благородное лицо (такой же точно портрет
висит у меня на стенке). Его стихи...Почти все я знаю наизусть... Сегодня -
ничего новенького. Надо забраться в "комментарии" - было бы здорово, если бы
его кто-то похвалил - поярче, посочнее! Я представила бы, как ему приятно,
когда он читает благостную рецензию - и мне бы стало хоть чуть-чуть
теплее... Но что такое? Похоже, у моего поэта появилась постоянная
читательница! Она оставила комментарий в стихах: манящий, дразнящий,
про-во-ци-рующий! Но это ладно, это не страшно... На мои стихотворения,
особенно чувственные, моему поэту посвященные, еще бесстыдней коментарии
встречаются...
... И тут взгляд натыкается на Его ответ Ей. Это же практически строчки из
его писем МНЕ! Почти теми же словами!... Те же интонации!...
Я заливаюсь недобрым смехом, который больше походит на истерику. Создается
ощущение, что мне продали фальшивку по цене оригинала. Ремесленник всего
лишь использовал ряд приемов, а мне они казались чем-то исключительным,
предназначающемся только мне - и никому более! Коря себя за глупость,
нажимаю на стихотворение, которое он в лучшие времена посвятил мне...
ПОСВЯЩЕНИЕ УНИЧТОЖЕНО! Стихотворение обезличено. Меня нет. НАС нет. Я в
полной прострации... первая мысль - уничтожить все неотправленные письма,
которые я писала ему, чтобы не казаться себе такой мелкой, такой ничтожной.
Уничтожаю. Становлюсь немного спокойней, но теперь их хочется стереть и из
папки "Удаленные". А потом - о! у меня целый план! - выкинуть к черту
распечатки всех его писем, фотографии, убрать со всех сайтов ему посвященные
стихи, написать этой цыпочке, что нашему казанове не стоит доверять (да-да,
по-стервозному испортить этому лгуну игру!)...
... но в папке "удаленные" нет тех самых писем. Где они? страшная догадка
закрадывается в подсознание... Жму на "Отправленные"... Теперь мне остается
только с разбегу - и из окна! Все до единого письма - слезливые, стервозные,
покаянные, обвинительные, филосовско-самокопательные, включая последнее -
"ушли" к адресату. Видимо, в волнении я что-то не так нажала, когда
удаляла...
2. Нет! Все было не так! Письма эти - все до одного - хранятся у меня в
черновиках. Я повзрослела, а значит, потеряла способность приходить в столь
сильное волнение, чтобы допустить такой промах. Но даже повзрослевшим нужно
сочувствие читателей и.... нужно, в конце концов, чтобы адресат как-то об
этих письмах узнал! Я писала это "произведение" в робкой надежде на то, что
он зайдет на сайт, где я его размещу... Ведь мне так хочется еще раз
САМОвыразиться - для него, САМОутвердиться - с его помощью! А посему мне
остается лишь просить прощения у читателей за то, что отняла у них время
этим не шибко талантливым (но честным!) повествованием... :-) :-( :-) :-(
:-) :-( :-(:-( КРОЛИКИ - ЭТО НЕ ТОЛЬКО... (Из записок журналиста)
Я стою в толпе журналистов посреди недавно открывшегося супермаркета. Все