"Андрей Орлов. Первый среди крайних " - читать интересную книгу автора

сконфуженно покачал головой - мол, горячо бы "за", да зарплату вновь
задерживают. Провожаемый взглядом сожаления, побрел прочь.
В кабачке с уютным названием "Под липами" его поджидал успех. Не
оглушительный, но тем не менее. В дубовом зале за истертой локтями стойкой
пребывал хозяин заведения - плешивый колобок в льняной косоворотке. Он с
тоской глядел на единственного в этот час посетителя. Клиент, похоже, пару
минут назад прекратил буянить. Стол у окна был перевернут, стул вдребезги.
На полу осколки посуды. Сам детина в безобразно пьяном виде восседал за
столом, соловело пялился в пространство и издавал отрыгивающие звуки. На
столе возвышалась практически пустая бутыль зеленоватого стекла. Местный
некачественный ром (равно как и спирт, выгнанный из тростника) доведет не
только до греха.
"Тип сомнительного поведения, - сделал черновой прикид Верест. - Таких
немало в любом мире, вплоть до загробного".
Верест подошел к стойке, повторил заученный текст. Пункт об удалении
нежелательных гостей хозяина заинтересовал. Он смерил посетителя печальным
взглядом с пояса до вихров, почесал покатый лоб.
- Видишь Рыжего Морта?
- Вижу, - согласился Верест. - Славное имечко.
На языке форзах, познаваемом им по мере ассимиляции в этот мир, данное
словечко означало нечто промежуточное между "больной" и "покойный".
- Сделай так, чтобы больше я его не видел. Получишь тулер.
Верест помялся. Вот чего он ненавидел больше всего - так это
торговаться.
- Плохой клиент?
- Скверный, - кивнул хозяин, промокая платком потные виски. - Плавал
на бриге "Барракуда", слышал о таком? Команда - отъявленные головорезы, но
и те не выдержали. Списали козла. Теперь приходит каждое утро, когда
посетителей нет, надирается в хлам и буянит. Вот тянет его к моему
заведению. А мне это на пользу?
- Ну, хорошо, - прикинул одно к другому Верест. - Отошью я твоего
любимчика. Получу тулер. Поем. Но где гарантия, что он не придет завтра?
Колобок пожал плечами.
- Думай. Приходи завтра к закрытию. Если скажу, что Рыжий Морт не
появлялся, получишь еще тулер. И так неделю.
Заманчивое предложение. Решение напрашивалось автоматически: избавить
общество от пропитого моряка НАВСЕГДА. Грохнуть, зарыть на свалке - и
голова не боли. Приходи неделю, да коси бабки.
Рыжий Морт словно почувствовал, что дела его так себе. Заворочался,
завращал осоловелыми глазами.
- Ну, вы, фархан вам в душу... - прохрипел и начал медленно
подниматься.
- Сейчас стул сломает, - скорбно заметил колобок. - Стойку проломит,
бутылки расколошматит. Мне по харе надаёт.
- Куда дверь? - кивнул Верест.
- Во двор. Там мусорка, бочки, пустая тара. О, святой Эрмас...
- Отлично, - Верест двинулся на середину зала, взял клиента за плечо и
развернул. - Ну, пошли, братан, перевоспитываться будем.
- Эй, ты, салажатина! - зарычал моряк. Рожа, конечно, караул. Горилла,
обросшая седыми сосульками. Почитай, за центнер брутто. Но с учетом силы