"Эдвард Олби. Не боюсь Вирджинии Вулф (Пьеса в трех действиях) " - читать интересную книгу автора

отвлекается на другое). Хоть бы одного паршивца пристукнуло! Правда,
Вашингтон никто не бомбил. Впрочем, нет... это несправедливо. У вас есть
дети?
Ник. Хм... нет... пока нет. (Пауза.) А у вас?
Джордж (почти вызывающе). Мое дело знать, ваше дело выяснить.
Ник. Вот как?
Джордж. Бездетные, хм?
Ник. Пока - да.
Джордж. Люди... хм... рождают детей. Вот это я имел в виду, когда
говорил об истории. А вы собираетесь производить детей в пробирках. Да? Вы,
биологи. Ребятишек. Тогда все прочие... те, кому хочется... могут
совокупляться вволю. А как будут высчитывать налоги? Об этом кто-нибудь
подумал?

Не зная, что ему ответить, Ник посмеивается.

Но у вас дети будут... Вопреки истории.
Ник (уклончиво). Да... Конечно. Мы... хотим немного... повременить...
пока не осядем на месте.
Джордж. И вот это место... (Взмахом руки охватывает не только свою
гостиную, свой дом, но и всю прилегающую местность.)...это и есть ваш
идеал - Иллирия... Остров пингвинов... Гоморра... Вы думаете, что найдете
свое счастье в Новом Карфагене, а?
Ник (как бы оправдываясь). Я надеюсь, что мы здесь обоснуемся.
Джордж. Ну что ж, как на чей вкус. Наш университет, по-моему, не так уж
плох. Словом... сойдет. Это не Массачусетский технологический институт, не
Калифорнийский университет, не Сорбонна... и если уж на то пошло, так и не
Московский университет.
Ник. Мы... здесь не навсегда.
Джордж. Только не трепитесь об этом. Старику это не понравится. Отец
Марты ждет лояльности и преданности от своего... коллектива. Я хотел
употребить другое слово. Отец Марты ждет, что его... коллектив... прильнет к
стенам университета, как плющ... приживется здесь и здесь же состарится... и
падет на ниве служения науке. Один человек, профессор латинского языка и
ораторского искусства, действительно пал на ниве служения кафетерию во время
ленча. Похоронили его, как похоронили многих из нас - и еще будут
хоронить, - в кустарнике у часовни. Говорят... и у меня нет оснований не
верить этому... будто из нас получается прекрасное удобрение. Но старика не
будут хоронить в кустарнике... старик не умрет. Отца Марты можно сравнить по
живучести только с микронезийской черепахой. Ходят слухи... только при Марте
об этом ни слова, потому что она приходит в бешенство... ходят слухи, будто
старику, ее отцу, перевалило за двести. Сказано, наверно, не без иронии, но
я не так пьян, чтобы разбираться в этом. Сколько у вас будет детей?
Ник. Я... я не знаю... Моя жена...
Джордж. Узкобедрая. (Встает.) Выпьем?
Ник. Да.
Джордж. Марта!

Ответа нет.