"Булат Окуджава. Новенький как с иголочки " - читать интересную книгу автора

знает свой. Его голыми руками не возьмешь.
- Послушайте, - говорю я, - это правда? Ну, теперь дело прошлое... Это
правда, что вы некоторые контрольные работы... ну, не проверяли?..
- Я их в сортир спускал, - говорит Шулейкин. - Это очень удобно... - И
после паузы: - А вы не пробовали у Виташи в долг просить? Вы бы попросили.
- Мне не нужно.
- Ну ради интереса...
- Да ну его к черту.
В Васильевке петухи кричат. Такая тишина, что даже отсюда слышно. Они
кричат о жаре, о синем небе. Вон она, Васильевка, серой цепочкой протянулась
там, за оврагом. И жизнь по этой цепочке и идет. И у каждого своя...
- Абношкина-то снять хотели, - говорит Шулейкин. - Народ не дал.
- А что он?
- Обижен он... Молчит.
Я вижу большую грузную тень Абношкина. Она, покачиваясь, поднимается
над крышами Васильевки. Медленно и неспокойно. Она тяжела. Она разбухает от
забот, от любви и от печали. Она встает уже над всем горизонтом, пытается
что-то сказать... Трудно ему там, председателю. Я вижу большие печальные его
глаза. Он то встает во весь рост, то наклоняется, копошится в большом своем
нелепом огороде.
Кричат петухи. Огромное облако выкатывается в небо и уплывает куда-то в
сторону.
- Я видел его вчера, - говорит Шулейкин. - Сам не свой...
Неладное с ним что-то, с Абношкиным. Я чувствую. А помочь не могу.
Какая-то молодая женщина идет к нам по дороге. Она одета по-городскому.
Она подходит ближе. У нее приятное умное лицо, правда немного растерянное.
- Новая учительница, - тихо говорит Шулейкин.
Она подходит прямо ко мне.
- Мне сказали, что вы москвич, - говорит она. - Я бы хотела поговорить
с вами.
Мы идем с ней по дороге, под дубами.
- Ну как здесь? - спрашивает она. - В этой дыре?
- Ничего, - говорю я, - по-всякому.
- Какая жуткая тишина, - говорит она.
- В Москве, конечно, интереснее, - говорю я.
- Я знала, куда еду...
- О чем же тогда спрашивать?
Губы у нее кривятся. Но в них - сила. Это сразу бросается в глаза... А
там Абношкин о своем страдает. Маша Калашкина любит своего тракториста. Коля
Зимосадов, набычившись, идет куда-то с полевой сумкой через плечо...
- Почему дыра? - говорю я.
Она не отвечает. Что-то нетерпеливое сквозит в каждом ее движении. Мне
вдруг вспоминается Сутилов и прохладная его улыбочка.
- А знаете, - говорю я и сам пытаюсь улыбнуться, - это ведь знаменитое
место...
- Ну?
- Здесь бывал Толстой... Лев, - говорю я.
- А где вы покупаете продукты? - спрашивает она.
- В Козельске, - говорю я. - Всего пятнадцать километров... Сестра
Толстого была здесь монахиней.