"Булат Окуджава. Автобиографические анекдоты" - читать интересную книгу автора

БУЛАТ ОКУДЖАВА

АВТОБИОГРАФИЧЕСКИЕ АНЕКДОТЫ

ГЕНИЙ

Это было задолго до войны. Летом. Я жил у тети в Тбилиси. Мне было
двенадцать лет. Как почти все в детстве и отрочестве, я пописывал стихи.
Каждое стихотворение казалось мне замечательным. Я всякий раз читал вновь
написанное дяде и тете. В поэзии они были не слишком сведущи, чтобы не
сказать больше. Дядя работал бухгалтером, тетя была просвещенная
домохозяйка. Но они очень меня любили и всякий раз, прослушав новое
стихотворение, восторженно восклицали: "Гениально!"
Тетя кричала дяде: "Он гений!" Дядя радостно соглашался: "Еще бы, до-
рогая. Настоящий гений!" И это ведь все в моем присутствии, и у меня
кружилась голова.
И вот однажды дядя меня спросил:
- А почему у тебя нет ни одной книги твоих стихов? У Пушкина сколько
их было... и у Безыменского... А у тебя ни одной...
Действительно, подумал я, ни одной, но почему? И эта печальная несп-
раведливость так меня возбудила, что я отправился в Союз писателей, на
улицу Мачабели.
Стояла чудовищная тягучая жара, в Союзе писателей никого не было, и
лишь один самый главный секретарь, на мое счастье, оказался в своем ка-
бинете. Он заехал на минутку за какими-то бумагами, и в этот момент во-
шел я.
- Здравствуйте, - сказал я.
- О, здравствуйте, здравствуйте, - широко улыбаясь, сказал он. - Вы
ко мне?
Я кивнул.
- О, садитесь, пожалуйста, садитесь, я вас слушаю!..
Я не удивился ни его доброжелательной улыбке, ни его восклицаниям и
сказал:
- Вы знаете, дело в том, что я пишу стихи...
- О! - прошептал он.
- Мне хочется... я подумал: а почему бы мне не издать сборник стихов?
Как у Пушкина или Безыменского...
Он как-то странно посмотрел на меня. Теперь, по прошествии стольких
лет, я прекрасно понимаю природу этого взгляда и о чем он подумал, но
тогда...
Он стоял не шевелясь, и какая-то странная улыбка кривила его лицо.
Потом он слегка помотал головой и воскликнул:
- Книгу?! Вашу?!. О, это замечательно!.. Это было бы прекрасно! - По-
том помолчал, улыбка исчезла, и он сказал с грустью: - Но, видите ли, у
нас трудности с этим... с бумагой... это самое... у нас кончилась бума-
га... ее, ну, просто нет... финита...
- А-а-а, - протянул я, не очень-то понимая, - может быть, я посовету-
юсь с дядей?
Он проводил меня до дверей.
Дома за обедом я сказал как бы между прочим: