"Брижит Обер. Карибский реквием" - читать интересную книгу автора

- Спасибо, Бетти, спасибо, да, да... Но скажите-ка, у вас имеется
официальный ордер?
Ну вот, здрасьте!
- Нет, мне просто нужна информация, ничего официального.
- Так-то оно так, но я не знаю, могу ли я вам сообщить данные об одной
из наших служащих, если у вас нет ордера. Это частные сведения, понимаете,
месье.
Даг опустил голову.
- Я должен связаться с мадемуазель Мартинес по поводу семейного дела.
Ее племянник, живущий сейчас в Соединенных Штатах, хотел бы ее отыскать, но
потерял адрес.
Это пришло само собой: он питал слабость к импровизированной лжи.
- Ну, да-да... Что вы об этом думаете, Бетти? - поинтересовался
толстяк, потряхивая щеками.
Бетти явно думала о том, что дело затягивается, а у нее болят ноги, сам
попробовал бы взгромоздиться на пятнадцатисантиметровые каблуки.
- Я не думаю, что мадемуазель Мартинес упрекнет нас, если мы поможем ей
встретиться с племянником.
- Да-да... Послушайте, господин Мак-Грегор, решите этот вопрос с Бетти.
У меня назначена встреча, мне пора идти.
Встреча с загубленной предстательной железой, поставил диагноз Даг,
следя, как Бэкер, равномерно покачиваясь, идет в направлении двери. Он
повернулся к Бетти и улыбнулся ей.
- Так можно познакомиться с карточкой?
- Вы из полиции?
- Детективное агентство "Мак-Грегор", - вздохнул он, в который раз
вытаскивая свои документы.
- Фальшивка. Так что вы хотите от этой несчастной Мартинес?
- Я вам уже сказал.
Она скептически усмехнулась и уставилась своими красивыми карими
зрачками прямо в черные глаза Дата.
- Ну ладно. Элоиза Мартинес, не замужем, родилась в тысяча девятьсот
пятнадцатом году на Доминике. На пенсии с тысяча девятьсот восемьдесят
пятого года. Живет в Сент, на Тер-де-О. Авеню Кей-Плат, дом сто пятнадцать.
Надеюсь, вы не насильник пожилых дам.
- А что, похож?
Она улыбнулась:
- По правде сказать, непонятно, на что вы похожи.
Он размышлял над ее словами, спускаясь по ступеням лестницы, ведущей в
уличное пекло. Оказавшись снаружи, он сел на скамейку, чтобы дождаться
такси, и стал думать. Он всегда полагал, что кажется красивым мужиком:
возраст немного за сорок, ни одного седого волоса, почти правильные черты
лица, в нем что-то есть от эфиопского императора, и вот на тебе: это
невинное создание поселило в нем сомнения. Правильно ли он представлял себя
самого? Задав себе этот мучительный вопрос, он решил отправиться пешком до
центральной площади и попытаться поймать такси там. Ну так вперед! Сумка
колотила по спине, как в незабвенные времена всяких Джими. Ощущение, что за
ним кто-то идет, заставило его несколько раз оглянуться, но ничего
особенного он не приметил. Профессиональная паранойя, решил он, ускоряя шаг.