"Алексей Силыч Новиков-Прибой. Судьба" - читать интересную книгу автора

радуга. А вытащишь из воды - кусок студня. Оказывается, тоже живое
существо. Да ты, малец, хоть бы одним глазом взглянул на море, так и то
ахнул бы от удивления...
Дальше он рассказывает мне о кораблях, как они устроены и как
управляют ими.
- А в заморских странах бывают наши корабли? - спрашиваю я, не сводя
с матроса глаз.
- Заходим. Я несколько раз бывал за границей.
- А там не режут русских?
- Вот те на! За что же резать? За границей такие же люди живут, как и
мы... А то есть дикари. Ходят, в чем мать родила. Есть из них черные, как
вороново крыло. Прямо чудно смотреть.
Заморские страны у меня связаны с красивыми сказками, какие я слышал
от матери... Там, в других государствах, все необычно, все не так, как в
нашем селе. Это подтверждает и матрос, говоря, что там растут какие-то
пальмы, орехи величиною с детскую голову, цветы в аршин шириною, фрукты
сладкие как мод, а солнце светит в самую макушку и лучом может убить
человека, как молнией.
Нам иногда встречаются люди, и, как мне кажется, все они с
восхищением смотрят на матроса, любуясь его удивительным нарядом.
- Ты спрашиваешь, видны ли в море берега? - продолжает матрос,
довольный моим напряженным вниманием к его рассказам. - Ни черта, брат, не
увидишь, хоть залезь на самую высокую мачту. Иногда плывешь неделю,
вторую, а кругом все вода и вода...
Глядя на реку, посеребренную косыми лучами вечернего солнца, я
стараюсь представить величину моря, но мне все время мешает
противоположный берег. Я вижу песчаные отмели, сочно зеленеющие луга, а
дальше - равнину поля, обширную, похожую на степь, с затерявшимися в ней
деревнями и селами.
- Как же это так - берегов не видно?
Матрос улыбается.
- Посмотри на небо. Где берега в нем? Так и в море. И такое же оно
глубокое. Ну, как, браток, просторно, а?
Я иду, запрокинув голову, обводя глазами бездонную синь неба, откуда
весело льются песни жаворонков, и вижу парящего коршуна. Вот так, думается
мне, и должен плыть корабль "Победитель бурь". Хорошо! Чудесно, как в
сказке!
Матрос не может молчать. Пока я занят своими мыслями, он уже
рассказывает матери, как учился живописи у одного иконописца.
- Большой пьяница был он и похабник первой руки - мастер-то мой.
Однажды передал мне заказ - нарисовать "божью матерь", а сам в кабак
залился. Нарисовал я икону, как умел, жду хозяина. Возвращается он на
второй день. Стал перед святыней, подперши руки в бока, качается. "Это,
говорит, что у тебя вышло? Разве это божья матерь? Это, это..." И давай
крыть с верхнего мостика и меня и мое, так сказать, искусство. А в
заключение добавляет: "Приделай бороду - за Николая-чудотворца сойдет".
Ослушаться нельзя было - сердился и дрался. Вот они как пишутся, иконы-то
наши...
Матрос хочет еще приводить примеры, но мать сердится, умоляя:
- Не надо про это... Лучше про море расскажите.