"Алексей Силыч Новиков-Прибой. По-темному" - читать интересную книгу автора

однако, тебя занесло!.."
Открывается плита. В дыру влезает человеческая фигура. Раздается
голос Трофимова:
- Это твой компаньон, Митрич. Не разговаривайте, а то услышат.
- Хорошо, - отвечает за меня мой попутчик тонким, совсем юношеским
голосом.
Молчим. Друг друга не видим.
Спустя минут десять снова открывается плита. На этот раз в отверстие
просовывается только рука, держащая какой-то узел. Опять слышен голос
Трофимова:
- Держи, Митрич. Это тебе и Ваську говядина, хлеб и вода в жестянке.
Пока до свидания. Завтра увидимся. Мы навалим на вас тонны три угля -
безопаснее будет. Ну, с богом!
- Спасибо, дружище, - успел вымолвить я, и плита захлопнулась.
Все, что принес нам кочегар, я осторожно ставлю в сторону, боясь,
чтобы не опрокинуть воду.
Захотелось покурить, а кстати и осмотреть при свете наше жилище и
товарища по бегству, но я, как на грех, забыл спички у кочегара. И у
Васька нет спичек, да он и не курит. Мысленно ругаю себя за свою
оплошность.
Чтобы скоротать время, решаю соснуть. Ложусь на спину, заложив под
голову руки. Ноги кладу в воду: иначе нельзя устроиться.
Над нами проходят люди, стуча каблуками о настилку. Слышен говор
кочегаров. Мысли становятся смутными, расплывчатыми, и я крепко засыпаю...


III

Просыпаюсь. Кругом непроглядная тьма. Над головой что-то грохочет,
как будто жесткие комья глины падают на гробовую крышку. Забыв, где
нахожусь, я вообразил себя в могиле, заживо погребенным. По телу пробегает
холод ужаса.
Пытаюсь вскочить, но чуть не до потери сознания ударяюсь головой о
железо. Я бросаюсь в сторону, снова получаю удар и падаю на товарища.
- Дмитрич! Что с вами? - называя по имени, говорит он испуганным
голосом.
Сразу вспоминаю, зачем я попал сюда. Становится понятным и грохот:
это кочегары насыпают на настилку уголь.
Придя в себя, я мало-помалу успокаиваюсь. Скоро все стихло.
- Вы так напугали меня: нас могли бы услышать, - тихо шепчет Васек.
- Простите, - так же тихо отвечаю я, стараясь устроиться поудобнее.
Что-то теплое и липкое струится мне за ворот рубахи. Ощупываю голову.
На ней рана, на лбу тоже ссадина и шишка. Только после этого начинаю
чувствовать боль от ушибов.
Платье на мне мокрое. Воды заметно прибавилось.
Хочу пить - нахожу жестянку, но она опрокинута.
Делать нечего, надо терпеть.
- Вы куда едете? - слышится шепот Васька.
- В Лондон. А вы?
- Я тоже.