"Ганс Эрих Носсак. Спираль" - читать интересную книгу автора

не имеет никакого отношения. И раньше не имел. Но он знал о них, вот в чем
суть. Что ему оставалось, посуди сама? Понимаешь, отец не из наших мест.
Откуда он, я не знаю. Он совсем из других краев. Приехал до моего
рождения. И почему он, собственно, переселился к нам? Может, думал, что у
нас здесь лучше? С чужими людьми я не могу обсуждать эту тему, хотя дорого
дал бы, чтобы все узнать. Отца я тоже не осмеливаюсь спрашивать. Нет, это
не годится. Слышишь, Нелли?
- Да, слышу, - сказала Нелли.
- Дом принадлежит матери. Он очень старый. Говорят, ему несколько сот
лет. И он уже сильно покосился. Несмотря на это, дом стоит, он построен
добротно, и место тоже выбрано неплохо. В сущности, в нем можно было бы
прекрасно жить. Только очень одиноко. Хотя не так уж одиноко, как кажется,
ведь река всегда с тобой. Порой она зеленая, порой желтая, а потом
свинцово-серая. Рыбы в реке нет - говорят, из-за фабрик, которые будто бы
расположены дальше в верховьях. Но баржи... Дом принадлежал матери моей
матери, и ее матери тоже. И так далее, и так далее; не знаю, сколько
поколений владели им. Когда-то очень давно там, говорят, была переправа, и
наш дом был домом у переправы. Знаешь ли ты, что такое дом у переправы?
Теперь такое и не встретишь. Люди с другого берега громко кричали, и тогда
их перевозили на лодке через реку. Потом аккурат на том месте выстроили
мост. И это тоже случилось в незапамятные времена. Мост был стальной,
построенный, как говорится, на века, ведь ему надо было противостоять
сильному течению и крупным льдинам зимой. Для судов оставили три прохода,
самый большой - в середине, он предназначался для баржей и плотов. Две
опоры моста стояли в реке. Они еще сейчас заметны, на них выросли березки,
и моряки должны глядеть в оба. Наверно, дорога через реку на другой берег
имела в ту пору важное значение, иначе не построили бы такой солидный
мост. Но обо всем этом, в частности о том, куда вела дорога, не знает
теперь ни одна живая душа. Люди все начисто забыли. И никого это сейчас не
интересует, порой вдруг что-то промелькнет в разговоре, и опять молчок. Я
собрал эти сведения по крохам. На нашей стороне тоже не существует больше
дороги. Да и зачем она нужна? Чтобы добираться до Унтерхаузена? Но туда
ведет тропка через болота, вполне достаточно и тропки. Все мы, местные,
изучили ее, а чужие к нам не забредают. Что им у нас делать? К нам
приезжают только таможенники, патрулирующие окрестности, но они едут из
города вдоль реки. По этой дороге вполне проходит мотоцикл, надо, правда,
соблюдать осторожность. На мотоцикле приехал и мой зять, а потом я вместе
с ним отправился тем же путем, взобравшись на заднее сиденье. В первый
раз. И еще к нам заглядывают моряки с барж. Дальше нас дороги нет. Ибо
мост... Мост уже не существует. Он обрушился; впрочем, по-моему, его
давным-давно уничтожили. Люди это не признают. Нельзя даже спрашивать об
этом: в лучшем случае на тебя смотрят с удивлением, а не то сердито.
"Какие глупости", - говорят люди. Знаешь ли, мне кажется, они
действительно не знают, что произошло с мостом. Их родители или бабушки с
дедушками не захотели рассказывать, в чем было дело, и постепенно народ
утратил к этому всякий интерес. И все же странно, что ни у кого это не
вызывает любопытства. Пусть мост уничтожен, но ведь видно, что он
существовал в былые времена. Видно невооруженным глазом. По крайней мере
на нашей стороне реки. Сохранилось еще полпролета, он возвышается над
водой, и спереди, на самом верху, растет маленькая березка. Будто флаг. До