"Андрей Никулин. Марш Славянки" - читать интересную книгу автора

Андрей Георгиевич Никулин

Марш Славянки

"Черт, не хотела же сегодня пить, а вот надралась. Придется машину
оставить у офиса. Фиг с ней, завтра заберу", - всегдашнее раскаивание от
содеянного начинало портить мне настроение. Я осторожно спустилась по крутым
ступенькам лестницы из офиса на улицу. При моем за метр восемьдесят росте,
любимых шпильках и количестве принятого на шикарную грудь спиртного, это
мероприятие было довольно-таки опасным. Но я проделала все грациозно, и даже
не разу не споткнулась.
- Таисья Георгиевна, вы, что нас покидаете? - мой коммерческий
директор, этот краснорожий и при общении со мной, всякий раз старающийся
подтягивать свое брюхо, бонвиван выскочил из входных дверей, держа в руке
пластмассовый стаканчик с пивом.
- Да, я так сказать по-английски хотела,... Догуливайте без меня. А
охране скажите, что машину я здесь оставила, - я насколько смогла приветливо
махнула ручкой, и решительной, но все же немного покачивающийся походкой,
направилась к подземному переходу. Коммерческий что-то там еще протявкал, но
я уже его не слышала.
Спускаться в переход опять было мучительно трудно, коммунальщики свои
лестницы не содержали в надлежащем порядке (не то что перед моим офисом), но
я справилась и с этим испытанием. В тоннеле было прохладно, и как не странно
довольно-таки светло. У одной из стен стоял мальчик с несуразной бороденкой
и в мятых рваных джинсах. Он тут постоянно ошивался, сшибая деньги игрой на
скрипке. На сегодня надо полагать работа его закончилась, а может, уже и
набрал необходимое на пиво - музыкант собирался упаковать свой инструмент в
футляр. Я порылась в кармашке сумки, где находились мелкие деньги, но ничего
не найдя достала из кошелька красную пятисотку.
- Поиграй еще немного, - бумажка в моей руке заставила паренька забыть
о футляре.
- А что вы желаете, - и мне показалось, что скрипач хотел прибавить
"мадам".
- На твое усмотрение, - я засунула купюру парню в карман несвежей
рубашки, и, достав сигарету, закурила.
Мальчонка грянул "Очи черные". Я не большой специалист в музыке, но
слух у меня имеется. Не зря же в свое время посещала музыкальную школу,
сначала из-под палки, как и все дети, а потом с удовольствием. Парень играл
очень хорошо. Конечно, восприятию способствовал алкоголь. Цыганская музыка
для русского человека изрядно выпившего всегда была желанна и любима.
Русские женщины не исключение. Скрипач, получивший от меня очень приличную
для него сумму, старался вовсю. Как бы раньше сказали - его скрипка рыдала.
Парнишка даже встряхивал своими давно немытыми патлами, наверняка подражая,
некогда виденным им в кино, настоящим цыганам. Я тоже не удержалась и начала
пританцовывать, и прихлопывать в ладоши. Немногочисленные поздние пешеходы с
удивлением смотрели на явно поддатую здоровенную бабу в строгом деловом
костюме чуть ли не пустившуюся в пляс, и вившегося вокруг нее задрипанного
парня с разрывающей своим плачем сердце скрипкой.
- Браво! Бис! - я, смеясь и тяжело дыша, зааплодировала оборвавшему
свое выступление музыканту. Он тоже улыбался и вытирал пот с лица.