"Кристофер Николь. Рыцарь золотого веера " - читать интересную книгу автора

заставлявший мечтать всех вокруг.
Но даже Марло, несмотря на все его недостатки, не спасал его сейчас.
Даже команда отвернулась от него. Его спасло только вмешательство Мельхиора
и Квакернека. Когда де Коннинг, ван Оватер и остальные готовы были швырнуть
его за борт, эти двое встали у них на пути. Мельхиор собирался просто
умереть вместе с другом, если понадобится. Квакернек начал убеждать всех.
"Как бы ни был виноват Уилл в нашем теперешнем положении, никто другой,
кроме него, не сможет нас из него вызволить", - сказал тогда он. Квакернек
спас ему жизнь.
Шатаясь, он спустился по лестнице, нагнулся над бочкой для пресной
воды. Теперь уже четыре таких стояло на палубе. Потому что иногда шёл дождь,
иногда скапливалась роса. Недостаточно, чтобы набрать в чашку и отнести
вниз, где лежали остальные - умирающие или уже мёртвые. Достаточно, чтобы
смочить губы, проведя пальцем по краю бочки. Достаточно и для губ Мельхиора.
Он должен отвести его вниз.
Он и не думал идти на камбуз. Они забрасывали леску через борт, и
иногда им удавалось поймать рыбу. Чтобы сразу же съесть её сырой, потому что
задолго до этого у них кончились и топливо, и сила характера, не позволяющая
набрасываться на пищу, пока она не сготовится. Но вчера они не поймали
ничего. И сейчас он должен проверить лески. Проверить лески. Какая простая
фраза. Для него она значила час бесконечной агонии, когда он будет
заставлять свои мышцы работать, когда просмолённая верёвка будет врезаться в
пальцы, когда голова будет кружиться, а кровь превращаться в воду.
Он снова взобрался вверх по лестнице. Его ежедневная обязанность. Вниз
по лестнице - это было достаточно просто, надо было только остановиться
вовремя внизу, прерывая скольжение, - а потом снова вверх. Долгая песня - с
трудом перехватываясь руками, отдыхая через две ступени, вцепившись в
поручень и глотая ртом воздух, словно бы пробежал целую милю. А всё ради
чего? Не проще ли бросить всё и умереть? Не проще ли было сделать это вчера?
Неделю назад? Не лучше ли было умереть год назад?
Мельхиор Зандвоорт стоял на коленях, привалившись спиной к планширу и
зачарованно уставившись на мачту. Наверное, молился. Молился кому? Вверху
ничего не было, кроме неба. И никогда не было. Всю свою жизнь они прожили,
думая, что небеса защищают их. Теперь они так не думали. Но как быть с
миллионами других, которые не поверят этому, пока не будет слишком поздно?
А может быть, Мельхиор умер. Он уже долго не двигался.
- Мельхиор? - прошептал Уилл. Мельхиор медленно повернулся к нему.
- Уилл, - проговорил он, - скажи мне, что я ещё не ослеп. Скажи мне,
Уилл.
Уилл покачнулся, схватился за палубу полуюта и сел. Как он устал уже.
Да, ведь он сегодня прошёл уже целых тридцать футов.
- Эти фантазии у тебя от пустоты в желудке.
- Фантазии? Такие?
Уилл посмотрел вверх. На ноке реи сидела птица, разглядывая их оттуда.
Птица. Просто птица. Но она тихонько пела.
- Великий Боже, - прошептал Уилл. - Да это же жаворонок.
- Жаворонок, Уилл, - закричал Мельхиор. - Я тоже так подумал.
Жаворонок, Уилл! Они не летают далеко.
Уилл на четвереньках добрался до планшира и, ухватившись за него
руками, подтянулся и встал на ноги. За бортом ничего не было видно. Туман