"Юрий Нестеренко. Уплотнение" - читать интересную книгу автора

истребителя-бомбардировщика. Стол, правда, мне пришлось изготовить своими
силами, но его скатерть (я уже говорил - я консерватор) была выкроена из
красно-белого парашютного шелка (как, кстати, и моя простыня). Ну и наконец,
вделанная в стену приборная панель (точнее, резервная секция таковой, со
стрелочными индикаторами, в основном не потребляющими электричества).
- Барометрический высотомер, - произнесла она, остановившись у стены и
глядя на круглый циферблат. - Как интересно. Он работает?
- Я использую его в качестве барометра, - смущенно пояснил я,
совершенно сбитый с толку глубиной ее познаний. - Видите, высота ниже нуля -
давление повышено, так что будет ясно и тепло...
- Вижу. - Она обернулась ко мне. - Значит, это был не корабль, а
самолет. И вы его пилотировали. Это же не пассажирское кресло.
- Ну, в общем, да. А какое это, собственно, имеет значение?
- А радиооборудование, значит, разбилось.
- Да, я ведь уже сказал вам... - Я поймал себя на мысли, что теперь уже
я начинаю тараторить, а она говорит короткими рублеными фразами. Ч-черт... -
А откуда вообще вы все это знаете? Про самолеты...
- Был кое-какой опыт, - усмехнулась она.
Опыт? У нее? Невозможно! Ей максимум двадцать пять, когда последние
самолеты поднялись в воздух, она еще в куклы играла... Может, отец был
летчиком и рассказывал дочке про приборы? Или это компьютерные симуляторы?
Хотя вряд ли при глобальном дефиците энергии они могут позволить себе
тратить электричество на игрушки...
- У вас там все еще есть авиация? - спросил я.
- В основном дирижабли с двигателями на спирту, - качнула головой
она. - Аэропланы тоже есть, но мало, и мощность у них не ахти. И еще
беспилотные ракеты на твердом топливе, ну это, понятно, у военных...
Погодьте, так это был взаправдавшний риактивный самалет? - до нее наконец
дошло. И, видимо, так ее впечатлило, что интонация вновь изменилась; куда-то
пропала даже правильная речь. - Бинзинавый?
- Керосиновый, - вынужден был признать я. - Один из последних.
- Так эта... эта же... вы тут не восемь лет, а все пятнадцать!
Ат-па-ад! - заключила она. - Когда вы вернетесь...
- Я не собираюсь возвращаться в Штаты, - жестко произнес я, следя за
каждым ее движением. После всех этих перепадов я бы не удивился, если бы она
извлекла из кармана жетон и наручники.
- Так вы из Мексики?
Мексики? При чем тут... Ах да. Я и забыл, что официальное название
нашего южного соседа - Estados Unidos Mexicanos. В мире, из которого я
бежал, лишь одна страна имела право зваться Соединенными Штатами...
- Нет, я про Соединенные Штаты Америки.
- А, это, - она скорчила пренебрежительную гримаску, - они же давно
распались. Впрочем, конечно, вы же не знаете...
Я почувствовал немалое облегчение, но тут же подозрительно спросил:
- А сами вы откуда?
- Чикагско-Монреальская Конфедерация, - ответила она без запинки и
поколупала пальчиком приборную панель. - Ведь это не была авария, так? Все
эти приборы не пострадали, посадка была мягкой. Вы прилетели сюда
специально. Угнали самолет и...
- Ну, не совсем угнал, но... В общем, да. - Я решил, что запираться