"Виктор Некрасов. Маленькая печальная повесть" - читать интересную книгу автора

Наконец, запыхавшись, успокоились.
- Ну как? - спросил наконец Сашка. В голосе его звучала тревога.
- Как, как... - Ашот улыбнулся. - Терпимо.
- Гад! "Терпимо"!..
- А ты чего ждал от меня?
- Нет, серьезно, как "Фавн"?
- Как?
- Как! - почти крикнул Сашка.
Ашот сделал паузу. Сашка напрягся. Застыл в вопросе.
- Сашка, ты артист. Вот все, что я могу сказать.
И опять вихрь. Сашка схватил маленького Ашотика, поднял в воздух и
закрутил по крохотной комнате, расталкивая всех. И бухнулся на
поставленный кем-то стул.
- Ну, спасибо, Ашотик... Спасибо. Я знал... Будто чувствовал...
Господи... Ведь ты... Ведь мне... В общем, терпимо?
- Терпимо.
Толпа опять сомкнулась вокруг них. Подошел пожилой, с помятым, дряблым
лицом, с бабочкой на шее субъект и дама, видом - постаревшая Софи Лорен.
Что-то ему, наверное, напоминали. Он кивнул головой, да-да, помню. Потом
еще какой-то, тоже с напоминанием, третий, очевидно, журналист, с
блокнотом в руках.
"Ничуть не изменился, - подумал Ашот. - Ну, ни чуточки. Все такой же.
Даже помолодел вроде".
Сашка, оторвавшись от наседавших со всех сторон, повернулся к Ашоту.
- Ну, как же нам быть? Видишь, что делается?
Ашот ничего не ответил. Ждал. Протиснулась и овладела Сашкой группа
молодых ребят, очевидно, балетных, засыпала вопросами. Опять потянулись
руки с карандашами, ручками.
- Как же нам быть? - повторил Сашка, отстраняя рукой патлатого парня. -
Сейчас у меня это самое, вроде как прием. В вашем "Максиме". Лифарь будет,
сам Серж Лифарь, понимаешь? Кажется, он даже и организатор... Что ж
делать? Телефон у тебя есть?
- Нету.
- Запиши тогда мой, - он протянул в пространство руку, и в ней сразу же
оказались программка и авторучка-бик. Он записал номер. - Это отель
"Монталамбер", в самом центре. Это портье, это номер комнаты, 245.
- Ясно. Когда позвонить?
Сашка почесал затылок.
- Когда, когда... Утром... Нет, утром не получится. Давай после обеда,
по-вашему апрэ-миди... Нет, тоже не выходит... Давай все же утром! В
восемь утра. Даже в полвосьмого. Идет?
- Идет.
- Значит, договорились. Завтра в полвосьмого... Господи, столько
надо...
Верткий фотограф с тремя аппаратами на шее, тщетно - пытавшийся
пробиться к Сашке, завладел-таки им.
- Да... Как Ромка? - спохватился вдруг Сашка. - Что ты о нем знаешь?
Жив, здоров?
- Жив, здоров...
- Ладно. До завтра. В полвосьмого, значит.