"Борис Можаев. Тонкомер" - читать интересную книгу автора

случается. Вы давно здесь живете?
- Порядочно.
- А не бывало при вас какой-нибудь... - я чуть не спросил "забавной
истории", но вовремя спохватился, имея в виду его затрапезный вид, а
следственно, и нечто неприятное, возможно, пережитое им совсем недавно, и,
чтобы не задеть его самолюбия, сказал: - Поучительной истории или, может,
случая из производственной практики?
- Всякое бывало, - сухо ответил он, отбросил щелчком папироску за борт
и, глядя на темную бегущую воду, погрузился в свои думы, вовсе не обращая
на меня никакого внимания.
А я, заинтересованный необычной наружностью своего спутника, так не
соответствующей его значительному лицу и трезвым рассуждениям, ломал
голову над тем, как бы вызвать его на откровенность.



3


Баржа подходила к поселку, покинутому лесорубами. Внешне он был похож
на тот, от которого мы отчалили: те же деревянные домики с тесовыми
крышами, дощатая кузница, длинные приземистые бараки... Только нет здесь
кудрявого дымка над кузницей, развалены сараи возле домиков, и грустно
смотрят бараки черными глазницами выбитых окон. Здесь все тихо, безлюдно;
и тоскливо становится на душе, как посмотришь на этот оставленный поселок.
И даже редкие столбики дыма над отдельными домами не ослабляют этого
чувства, а наоборот, подчеркивают картину запустения.
- Грустно, но поэтично, - сказал я своему попутчику, указывая на
поселок.
- Это возмутительно! - зло отчеканил он.
- Скорее это неизбежно, - мягко возразил я. - Лес вокруг него вырублен,
лесорубы ушли дальше... и поселок этот больше не нужен.
- А разве нельзя было построить поселок где-то выше и протянуть сюда
узкоколейку? И не только сюда, а во все концы. И построить поселок не
временный, на три, на пять лет, а постоянный? Не только можно, а нужно! -
выкрикнул он с силой. - Чтоб жить там по-человечески, а не кочуя из барака
в барак. Поэзия!.. Какая, к черту, поэзия? Бардель - вот что это!
Цыганские злыдни. Два года назад бросили этот поселок, через два бросят
тот, и так без конца. Миллионы бросаем! Знаете, на что это похоже? На то,
если бы мужик повез на базар продавать крупу в дырявом мешке. Вот она,
ваша поэзия! Вы что, стишки пишете? - с ухмылкой спросил он.
Признаться, я не ожидал от своего собеседника такого пыла. Видимо, я
нечаянно задел больную струну и пытался оправдаться:
- Я - газетчик. С ходу не могу определить - где тут убытки. Чего ж на
меня сердиться? Я здесь не работал и не считал эти убытки.
- Да только ли убытки, - поморщился он. - А сколько мучаются люди от
этого! А лес? Что делают с лесом? - он показал рукой на бурое выщербленное
редколесье, покрывшее бесконечные синеющие холмы: - Посмотрите! Рубили на
выбор, а все остальное ломали... Захламили и бросили! Теперь тут ничего не
вырастет. Чахнуть ему сто лет! Не лес и не поросль... И выходит, вроде как