"Дэвид Моррелл. Черный вечер (сборник)" - читать интересную книгу автора

красивейшим в округе; сейчас ставни отвалились, крыльцо покосилось, от
малейшего дуновения ветра осыпается краска, серая, когда-то, наверное,
бывшая белоснежной. Три этажа, двухскатная крыша, трубы, мансардные окна,
балконы. Ныне такие дома не строят... Доживший до глубокой старости особняк.
Жалкое зрелище. Хотя первые хозяева наверняка очень им гордились! Я
представил, как расстроились бы они, увидев свое жилище в нынешнем
состоянии. Но это неважно, потому что эти люди давно мертвы. Ничего не
важно, кроме страшной, доносившейся из дома вони.
Итак, мы приехали к тому дому. Нас было трое: мой помощник, доктор и я.
Выбравшись из полицейской машины, мы разглядывали мрачную громаду. На
крыльце соседнего здания лучи догорающего солнца вырисовывали силуэты людей.
На подъездной дорожке трава торчала чуть ли не по пояс. Солнце село, и
неухоженный дворик мгновенно проглотила темнота. Достав карманные фонарики,
мы стали подниматься по ветхим ступенькам. Неосторожное движение - и ноги
переломаешь! Лучи фонариков ярко осветили поседевший от грязи и пыли витраж.
Наконец я нащупал кнопку звонка. От невыразительной трели ни эха, ни
отзвука.
Никакого шевеления. Похоже, никто не спешил открывать нам дверь. Затаив
дыхание, мы стали ждать.
- И что теперь? - взволнованно спросил мой помощник.
- Подожди, здешние жители не привыкли торопиться, - отозвался я. - А
может, их нет дома.
- Тут живет только одна старуха, - проговорил доктор.
- Что?
- Восьмидесятилетняя старуха, ее зовут Агнес.
- Может, она спит?
- Прекратите, вы ведь так всерьез не думаете!..
Помощник снова нажал на кнопку звонка.
В этом городе я совсем недавно: едва не задохнувшись в тисках
мегаполиса, решил перевезти семью в провинцию. Нам всем нужен покой,
конфликты с местными жителями совершенно ни к чему.
Некоторые думают, будто я понапрасну беспокою немощную старуху; с
другой стороны, запах, конечно, отвратительный. Гамбургер с жареным
картофелем стал подниматься у меня к горлу... За несколько дней в участок
звонило столько людей - игнорировать их жалобы больше нельзя.
- Ладно, ребята, заходим!
Я повернул круглую ручку. Закрыто. Небольшое усилие - и дверь
поддалась, будто была не деревянной, а картонной. Ни треска, ни других
резких звуков. От малейшего усилия к ногам падала труха.
- Есть здесь кто-нибудь? - позвал я.
Тишина.
Переглянувшись, мы вошли в холл. Кромешная тьма, мерзкий запах еще
сильнее.
Яркие лучи фонариков шарили по обвитым паутиной стенам. Овальный холл,
дальше направо гостиная. Думаю, когда-то это был просторный, светлый зал, а
сейчас комната завалена стопками газет высотой чуть ли не два метра.
Получилось нечто вроде коридора, по которому может свободно пройти лишь один
человек.
- Вот, наверное, в чем дело, - проговорил я. - Старые газеты гниют.
Запах плесени.