"Джезебел Морган. Охотники Смерти или Сказка о настоящей Верности" - читать интересную книгу автора

"Предашь?"
В его глазах мелькает радость, но тут к нему подходит отче,
предусмотрительно остановившийся чуть позади Милорда.
- Чего вы медлите?
С глухим рыком Милорд разворачивается одним незаметным слитным
движением и впечатывает факел прямо в лицо священнику. Схватив свободной
рукой его за ворот белой рясы, гранд отшвыривает отче к стене. Рычит на
остолбеневших гвардейцев:
- Потушить костер!
Крейя жмется к стене, пытаясь стать незаметней. Стражники спешат
выполнить приказ своего сюзерена.
Едкие белые язычки дыма поднимаются над тлеющими ветвями. Сжимаю зубы и
с хрипом пытаюсь вдохнуть. С шипением разбрызгивается вода о горящие ветви.
Мало...
Гвардейцы перепуганными муравьями мечутся по двору, одни таскают из
колодца холодную воду, мгновенно подергивающуюся тонким ледком. (И это
приближается зима...) Другие судорожно пытаются определиться с ситуацией.
Конечно, отче не стал плести на каждого из воинов персональную стальную
паутину, просто поставив небольшое внушение, как раз на такой случай. Пока
они еще служат гранду-отступнику, но когда проснется сила...
Милорд натянутой тетивой замер напротив костра, внимательно вглядываясь
в танец огня. Он готов телами людей выстелить себе путь, чтобы снять меня с
костра, но тогда мы умрем немногим позже... Но - вместе.
Дышать становится все тяжелее, легкие с болью дергаются в судорогах,
пытаясь получить еще хоть чуть-чуть воздуха. Слипаются глаза, кружится
голова, начинает мутить. Краем сознания отмечаю стальной вихрь. Ледяной
мазок стали по запястьям, слегка коснувшийся кожи, но не причинивший ей
вреда. Разрублена веревка, ноги подгибаются, но мне не дают упасть. Чьи-то
руки (знакомые, надежные, забытые) подхватывают меня, прижимают к себе.
Ветер на щеках, едкий дым остается где-то позади.
И чуть погодя - сдавленный шепот:
- Все в порядке, моя девочка, все уже закончилось...
Чувствую себя маленькой и слабой, как на первой моей охоте. По-детски
всхлипываю, сдерживая беспричинные слезы. Прижимаюсь щекой к его груди,
чувствую кожей смертную стылость инея на его одежде. И не пытаюсь больше
сдержать слез. Милорд шепчет что-то успокаивающее, осторожно гладит рукой по
голове - ему уже приходилось меня однажды утешать. Все случается впервые...
тогда я впервые убила... Все может повториться и стать привычным. Но утешать
он по-прежнему не умеет.
Успокаиваюсь также внезапно, как и начала плакать. Осматриваюсь. Костер
почти потух, на земле сидит мрачный Кир, растирающий покрасневшие запястья.
Гвардейцы стоят чуть в стороне, словно стадо овец, оставшееся без вожака.
Они не могут ничего понять, они не могут ничего решить. И в этой тишине
тонко звенит далекий крик:
- Гранд сошел с ума!
Милорд вздрагивает, окидывает двор цепким взглядом, заглядывает в глаза
каждому воину. Всего мгновение, - но его хватает, чтобы внушить им дикий
неконтролируемый страх. Чувствую вспышку эмоций, будоражащую и бросающую в
дрожь.
Мой Лорд медленно пятится, не спуская спокойного взгляда со своих