"Карен Мари Монинг. Магическая страсть ("Лихорадка" #3)" - читать интересную книгу автора

достал из папки журнал, открыл на заложенной странице и протянул его мне. -
Это Иерихон Бэрронс?
Быстрого взгляда было достаточно.
- Да.
Бэрронс почти терялся в тени, стоя за группой людей, но вспышка
фотоаппарата осветила его лицо. Фотография была зернистой, но не узнать его
было невозможно. У Бэрронса слишком необычная внешность. Он говорил, что его
предками были баски и пикты - разбойники и варвары, усмехнулась я, впервые
об этом услышав. Да, это о нем.
- Как, по-твоему, сколько ему лет?
- На этой фотографии?
- Нет, сейчас.
- Ему тридцать. Я видела его водительские права. - Кстати, приближался
день его рождения, как раз на Хэллоуин Бэрронсу исполнится тридцать один.
- Посмотри на дату выхода журнала.
Я пролистала журнал и взглянула на обложку. Фото было сделано
семнадцать лет назад, то есть на тот момент, если верить дате в водительских
правах, Бэрронсу должно было быть всего тринадцать. Ага, если верить. Да ни
один тринадцатилетний мальчик не мог бы выглядеть настолько мужественным.
Кристиан протянул мне другой журнал, на этот раз со статьей о сливках
общества, собравшихся в Британском музее. И снова Бэрронса можно было без
труда узнать на фотографии, хоть он и стоял вполоборота к камере. Те же
волосы и безупречно скроенная одежда, то же высокомерное выражение лица:
смесь скуки и хищного внимания.
Я взглянула на обложку. Это фото было сделано сорок один год назад.
Снова открыв страницу с фотографией, я внимательно ее изучила, пытаясь найти
какие-то аномалии. Их не было. Либо это Бэрронс, либо у него был дедушка, на
которого он похож как две капли воды, а если это все же Бэрронс, то ему на
данный момент должен быть семьдесят один год.
Затем Кристиан протянул мне ксерокопию газеты с выцветшей черно-белой
фотографией. На ней была запечатлена группа людей в форме. Бэрронс
единственный был в гражданской одежде. Как и на предыдущих фотографиях, он
стоял немного отвернувшись, словно старался не попасть в фокус, но фотограф
успевал нажать на кнопку немного раньше. А еще Бэрронс не казался, как и на
остальных фото, ни на день старше или младше своего нынешнего возраста.
- Знаешь, кто это? - Кристиан указал на большого коренастого
тридцатилетнего мужчину в центре снимка.
Я покачала головой.
- Майкл Коллинз. Он был известным лидером ирландских революционеров.
- И что?
- Его убили в 1922 году. Эта фотография сделана за два месяца до его
смерти.
Я быстро подсчитала в уме. Значит, Бэрронсу не семьдесят один год.
Значит, он ну просто очень хорошо сохранился в свои сто пятнадцать.
- А может, у него есть родственник, - предположила я. - Может, у них в
семье все похожи.
- Ты ведь сама в это не веришь, - без выражения произнес Кристиан. - Ну
почему люди вечно это делают? Почему произносят вслух то, во что не верят ни
на грамм?
Он был прав. Я ни на грамм не верила в то, что сказала. Эти фотографии