"Алексей Молокин. Лабух " - читать интересную книгу автора

Видно, времени прошло и в самом деле немало, потому что концерт уже
закончился. Густав с Филей, отказавшись от помощи барда, переругиваясь,
грузились в свой черный зверовидный джип. Вызывающе-алая тачка Дайаны все
так же стояла перед депо.
"Что-то она не очень торопится к своему глухарю, - подумал Лабух. - И
все-таки молодец Дайанка!"
Мышонок копошился рядом, протирая тряпочкой свой боевой бас. Время от
времени, обнаружив свежую щербину на кузове, он недовольно крутил головой и
косился в сторону Фили. Рокеры и попса дружно сворачивали аппаратуру. На
сцене стоял давешний бард и играл всем дорогу домой.
- Послушаем? - Мышонок посмотрел на Лабуха.
- А куда нам теперь торопиться? Послушаем.
Бард пел, и люди один за другим исчезали. Некоторые шумно, некоторые
тихо, словно растворяясь в воздухе. Лабух знал, что каждый находит в песне
барда свое и, услышав это, отправляется домой, так и не дослушав песню до
конца. Сегодня они с Мышонком не спешили. Усевшись на старых, тревожно
пахнущих смолой шпалах, они молчали и слушали барда.

Я знаю места, где горят миллионы звезд,
Где корабль на Марс и ключ установлен на старт,
Где ржавым вагонам снится, что придет паровоз,
Чтобы в вагонный рай увести состав.
Но я не знаю, кто ты и где ты живешь,
Зато я знаю, на что он похож, твой дом,
Каменный замок на скалах, острых, как нож,
Пряничный терем с цветным леденцовым окном.
Бумажная фанза над замершим тихим ручьем
Напоминает свиток о древней китайской волшбе...
Совсем неважно, на что он похож, твой дом,
Я постучу, ты пустишь меня к себе?
Я знаю, где горное солнце касается снежных
твердынь,
Где ночью пекут хлеб, где утром чеканят грош,
Я знаю: один плюс один - это снова один,
Но я не знаю, кто ты и где ты живешь.
Но я иду по дороге, и время идет со мной,
И мест, где я не был, все меньше, чем мест, где я
был.
Тысячу жизней прожив, я останусь с одной,
А значит, не стоит жизнь на осколки дробить.
Я приду к тебе в полночь дорог моих - лучше бы
днем,
Вот и не надо спешить, и пойман мой бег,
Совсем не важно, на что он похож, твой дом,
Я постучу, ты пустишь меня к себе?

Песня закончилась. Депо опустело. Только на площадке у входа тихо урчал
прогреваемый мотор. От концерта остались пустые бутылки, пластиковые пакеты
и прочий пестрый и грустный мусор. Что может быть неприкаянней пустой
пластиковой бутылки из-под пива, валяющейся около железнодорожной насыпи?