"Мино Милани. Рожденные в пламени (сб. "Пульсирующий камень") [B]" - читать интересную книгу автора

-- Он умер?
-- Думаю, что да.
-- Черт побери! Ну как же это возможно?
-- Где он? Где он? -- раздались голоса у нас за спиной.
Сирена умолкла. Несколько человек спешили к нам, выходя из тумана.
-- Тут он, тут! -- отозвался я. Двое молодых людей в белых халатах
склонились над юношей. За ними появились полицейский и два агента. На нас
они не обращали никакого внимания, а наблюдали за медиками. Все кончилось
очень быстро. Врач поднялся, покачал головой.
-- Ничего не поделать.
-- Скончался, -- сказал санитар, тоже поднимаясь. Потом повернулся к
машине, стоявшей у обочины, и крикнул:
-- Неси простыню, Том!
Останавливались другие машины. Наконец, полицейский заметил нас.
-- Это вы звонили? -- спросил он.
-- Я. -- ответил Дег.
-- Видели, как это произошло?
Дег кивнул. Тем временем подошли другие люди, и началась обычная в
таких случаях возня с телом погибшего.

Часа через два мы сидели в кабинете шерифа. Белый, холодный свет,
табачный дым, убогая обстановка, ощущение усталости. На столе лежали часы
покойного, какая-то цепочка, бумажник, который достали из заднего кармана
его джинсов. Все, что могло быть в Кадиллаке, сгорело. Мы с Дегом сидели на
неудобных скамейках и в качестве очевидцев описывали несчастный случай.
Шериф -- огромный плотный мужчина -- жутко хотел спать. Он нехотя записывал
наши слова, жуя резинку.
-- ...свернув вправо, гм?
-- Да, еще немного, и он налетел бы на нас.
-- Какая у него была скорость, по-вашему?
-- Сто двадцать -- сто тридцать.
-- Как вы можете утверждать это?
-- Я не утверждаю, а отвечаю на ваш вопрос -- вы же сами спросили: как
по-вашему?
-- Ах, да, да... -- Шериф пожал плечами. Он был в стельку пьян, черт
возьми! Всегда так кончают. Ладно, господин Купер, -- шериф поднялся, --
спасибо за сотрудничество. Эй, Бил, -- он протянул полицейскому листок
бумаги, -- напечатай это на машинке. И впиши имя, фамилию покойного и все
прочее.
-- Как обычно, да?
-- Как обычно... -- Шериф вздохнул и развел руками, как бы выражая свое
сожаление и огорчение, а вместе с тем и обнаруживая скуку: -- Мы столько раз
на дню видим такие истории! Да и вы тоже, не так ли? Вы ведь журналист,
по-моему. Кажется, сказали, что журналист.
-- Марк Д. Прискотт... родился в городе Торбей, штат Миннесота... 12
июля 1920 года... -- Полицейский, печатавший на машинке, вслух читал
удостоверение личности покойного. Я услышал легкий звон колокольчиков
тревоги.
-- Вы ведь тоже немало подобных историй встречаете, -- повторил шериф.
Я утвердительно кивнул и заметил, что вслушиваюсь в слова другого