"Сергей Михайлов. Иное" - читать интересную книгу автора

Бестелесный дух впадает в некое сверхсостояние, своего рода безумие,
из которого вывести его потом бывает очень непросто.
...Я поглощаю пространство ночного городского проспекта, двигаясь
неведомым мне способом. Мне оставлена способность проникать сквозь
материальные преграды - способность, присущая лишь разумным
субстанциям высших метафизических слоёв.
Город словно вымер - пустынные тротуары, безлюдные перекрёстки.
Ночь. Сырая, вязкая мгла висит над землёй, низкое небо источает
тонны колючей мерзкой пылеподобной влаги, застилающей всё вокруг
дрожащим, промозглым маревом.
Я голоден.
Я жажду.
Нигде не видно ни единого живого существа, и лишь за толстыми
бетонными стенами домов - я чувствую это - теплится благотворная
жизнь. Разве что попытать счастья там?
Прохожу сквозь стену старинного особняка, на втором этаже которого,
сквозь плотные шторы, брезжит свет. Большая гостиная, тонущая в
темноте. Никого. Сверху доносятся голоса, мужской и женский. Её
беззаботный, весёлый смех разливается по всему дому. Скоро, скоро
они спустятся вниз, я знаю это.
Вдруг возникает ощущение, что в комнате помимо меня есть кто-то ещё.
Осматриваюсь. Взор мой теряется в плотном мраке гостиной. Проклятье.
Тиски материальной скорлупы препятствуют моему всеведению...
Шаги.
Они идут. Голоса всё ближе, ближе, ближе... Я замираю посреди
комнаты, я готов к прыжку. Мужчина наверняка включит свет - и тогда
я вопьюсь в его горло. Потом черёд женщины, быстро и без лишней
крови. Но сначала они должны увидеть меня. Так нужно.
Скрипит невидимая дверь, тёмный силуэт возникает в трёх метрах от
меня. Он. А вот и она. Его рука мягко скользит вдоль стены.
Вспыхивает свет - и озаряет причудливо убранную гостиную.
Они молоды, прекрасны. Особенно она. Я знаю цену красоте.
Угрызения совести?
Мне неведома совесть. Я начинён программой, ею одной. Только
целесообразность руководит мною. Целесообразность и требования
пользы. Они лишь сырьё, пища, ничего более, мне нужны их души -
остальное меня не интересует.
Она ослепительно красива. У меня сильно развито эстетическое
чувство, именно оно заставляет меня медлить. Не совесть - а
красота. Неужели эта прелесть должна погибнуть? Должна. Я лишь
марионетка и неволен над своим "я".
Сжимаюсь в комок, превращаюсь в тугую пружину. Сейчас пружина
взовьётся в воздух... сейчас...
Крик ужаса. Она кричит, захлёбывается собственным криком, медленно
сползает по стене, уже без сознания. Мужчина сильно бледнеет и
судорожно шарит по карманам. В руке его револьвер. Ага, они увидели
меня!
Но что это?
Он смотрит в другой конец комнаты, туда, где в нише чуть тлеет
камин. Он смотрит не на меня! Неужели здесь есть кто-то ещё?