"Абрахам Меррит, Ханнес Бок. Чёрное колесо " - читать интересную книгу автора

- Вовсе нет. Я только задаю вопросы, которые приходят в голову всякому
разумному человеку. И жду разъяснений от тех, кто в этом специалист.
Преподобный Сватлов сказал:
- Я вам отвечу. Бог создает душу. Это часть его бессмертной сущности.
Он дарует ее нам из своей святой сокровищницы. Душа входит в нас с первым
вздохом и уходит с последним.
Мактиг сказал:
- Знаете, пастор, это для меня ново. Это что-то вроде пылесоса. Душа
выдувается из небесной детской (вы ее называете сокровищницей). Конечно, это
объясняет существование близнецов, тройни, четверни. Они запутались в
хранилище и ко времени первого вдоха не успели распутаться. Поэтому
появляются все вместе.
- Ну, мистер Мактиг, если вы предпочитаете абсурд...
- Абсурд? - переспросил Мактиг. - Но где здесь абсурд? Это самое
разумное объяснение, какое мне приходилось слышать. Оно объясняет
существование зла на Земле: убийств, насилий, жестокости, бедности, болезней
и всего прочего. Бог слишком занят, подбирая души для новых жителей Земли, и
у него просто не хватает времени для всего остального. Решение тут простое:
объявить мораторий на рождение, скажем, лет на десять, и Бог получит
возможность...
Бенсон раздраженно взревел:
- Майк, прекратите! Вы раздражаете леди Фитц. - Он посмотрел на леди
Фитц, которая сидела, заткнув уши, закрыв глаза, и бормотала молитвы или
формулы, которые считала молитвами. - Ну, вы своего добились, так что
заткнитесь, - мрачно добавил он.
- Я только хотел выяснить...
Бенсон сказал:
- Я поставлю перед вами настоящую задачу. Если мы живем разумной жизнью
только один час из двадцати четырех, кто же правит нами в остальные двадцать
три? И не говорите мне, будто в это время мы просто механизм из мышц, крови,
нервов и костей, который действует совершенно инстинктивно. Я в это не верю.
Природа не терпит пустоты, а наши тела - весьма удобное жилище... - Он
взглянул на доктора Сватлова. - Ваше преподобие, разве ваш Господь не
говорил, что в доме его отца много комнат? Что ж, в этом доме, - он постучал
себя по лысой голове, - действительно много комнат. Кто же в них? Некоторые
двери закрыты. Другие распахнуты - и иногда из них выглядывают обитатели, и
даже чужаки туда могут забрести, когда мы спим. Кто же они? Может, наши
предки, изгнанные из своих домов смертью? Почему бы им не поискать убежища в
плоти от своей плоти и в кости от своей кости? Разве у них нет права там
поселиться? Почему бы им не взять в руки колесо, когда я сплю?
Он помолчал, словно ожидая ответа, но никто не заговорил; за столом
воцарилась странная тишина. Бенсон продолжал:
- То, что мертвые могут снова ожить, не более странно чем то, что живые
должны умереть. Забыл, кто это написал, но это истинная правда. Неужели то в
человеке, что сражается, любит и ненавидит, надеется и отчаивается, мечтает
и творит, может быть задуто, как свеча, дуновением смерти? Как будто этого
никогда не было? Я в это не верю. Лишение тела - да, но уничтожение - нет. Я
считаю: возможность для мертвых существовать менее странна, чем
необходимость для живых умереть!
Он ударил кулаком по столу и взглянул на Мактига. Я услышал, как леди