"Росс Макдональд. Смерть на выбор ("Лью Арчер")" - читать интересную книгу автора

проветриваемого помещения пропитался запахами человеческого пота,
сигаретного дыма, пива и жареных орешков, одеколона, спиртного и взопревших
ног. Исследователю с тонким нюхом хватило бы этих запахов на целую
диссертацию о социальном составе посетителей "Арены".
Перестук кулаков по кожаной груше звучал в лад симфонии запахов. Я
двинулся к двери с надписью "Выход", и удары стали слышнее. Дверь
открывалась в переход, который вел в заднюю часть здания. Какой-то
чернокожий парень избивал прикрепленный к стене кожаный мешок. Из-за
дощатого забора по другую сторону прохода за ним наблюдала молодая
негритянка. Руки ее лежали на заборе, а на руках - ее подбородок. Ее черные,
в пол-лица, глаза пожирали юного боксера.
- Кто тут у вас главный? - спросил я.
Парень продолжал лупить грушу левой, стоя спиной ко мне и женщине. Он
был голым по пояс, в линялых штанах цвета хаки и старых парусиновых
тапочках, из которых вылезали черные пальцы ног. Он переключился на правую
руку, не меняя бешеного темпа ударов. В лучах солнца его широкая спина
блестела от пота.
Он, видимо, был полутяжеловесом, лет восемнадцати, не больше, несмотря
на солдатские брюки. С его ростом и сложением из него должен был со временем
получиться неплохой тяжеловес. Наблюдавшая за ним женщина, похоже, изнывала
от нетерпения.
Чуть погодя она окликнула боксера:
- Симми, джентльмен что-то спросил.
Правильно: все джентльмены - белые, и все белые - джентльмены.
Симми опустил руки и медленно повернулся. Рельефная мускулатура груди и
живота делала его похожим на бронзовую статую. У него было узкое длинное
лицо, скошенный лоб, маленькие глаза, широкий, чуть приплюснутый нос и
толстые губы.
- Я вам нужен? - спросил он, дыша носом.
- Я хотел узнать, кто здесь у вас главный.
- Я сторож. Вам что-нибудь нужно?
- Хочу поговорить с вашим боссом. Он на месте?
- Сегодня нет. Мистер Тарантини уехал из города.
- А мистер Спид? Разве не он здесь хозяин?
- Теперь - нет. С Нового года всем заправляет мистер Тарантини.
- А что случилось с Германом Спидом? - Удивление в моем голосе
прозвучало немного фальшиво. - Он что, уехал куда-нибудь?
- Ага. Мистер Спид уехал. - Он не тратил слов даром.
- Подстрелили его, - сказала женщина. - Кто-то продырявил ему живот, и
через это мистер Спид здоровье потерял. До слез его жалко, хороший был
человек.
- Заткнись, Виолетта! - рявкнул боксер. - Ты об этом ни черта толком не
знаешь.
- Сам заткнись! - огрызнулась она.
- А кто его подстрелил? - спросил я ее.
- Никто не знает. Сам-то он, может, и знает, только полиции он ничего
не сказал. Словно язык проглотил.
- Я сказал, заткнись, - повторил парень. - Только время у джентльмена
отнимаешь.
- А где сейчас Тарантини? - поинтересовался я.