"Росс Макдональд. Живая мишень ("Лью Арчер")" - читать интересную книгу автора

тюлени, воду.
Девушка преследовала молодого человека, а тот позволил ей догнать себя.
За исключением этой пары, все здесь казалось застывшим на ярком солнце.
Двигались лишь вода да руки девушки. Она обхватила его сзади и мягко, точно
арфистка пробегала пальчиками по его ребрам, пощипывала волосы у него на
груди. Ее лицо было скрыто от меня его спиной, выражение лица юноши я мог
хорошо рассмотреть: оно было гордым и напряженным, точно изваянным из
бронзы.
Он отвел руки девушки и отдалился. Теперь открылось ее лицо, оно
выдавало ранимость и беззащитность. Руки повисли, она села на край бассейна
и принялась болтать в воде ногами.
Загорелый юноша прыгнул в бассейн с трамплина, сделав полтора оборота.
Она даже не взглянула на него. Капли воды падали с кончиков волос и
скатывались по ее груди.
- Мистер Арчер! - окликнула меня миссис Сэмпсон. - Вы еще не
завтракали?
- Нет.
- Тогда завтрак на троих в патио, Феликс. Я поем здесь, наверху, как
обычно.
Феликс слегка поклонился и повернулся, собираясь уйти, но она окликнула
его.
- Феликс, принеси фотографию мистера Сэмпсона из моей спальни. Вам ведь
нужно будет знать, как он выглядит, не так ли, мистер Арчер?
Лицо мужчины на глянцевом снимке было обрюзгшим, с жесткими складками у
рта: его обрамляли редкие седые волосы. Толстый нос словно старался выразить
самоуверенность, но ассоциировался просто с упрямством. Улыбка, сморщившая
опухшие веки и обвислые щеки, выглядела деланной и вымученной. Такие улыбки
я видел на похоронах - на фальшивом лице смерти.
- Не бог весть что, но моя собственность, - заявила миссис Сэмпсон.
Феликс накрыл завтрак в патио - треугольном внутреннем дворике,
выложенном красной плиткой, между домом и склоном горы. Этот склон над
кирпичной оградой, был покрыт травяным ковром, по которому стелилась
голубовато-зеленой волной лобелия. Когда Феликс привел меня, смуглый молодой
человек был уже здесь. Он отбросил свою гордость и раздражение, переоделся в
легкий светлый костюм и, казалось, чувствовал себя непринужденно. Он был
очень высокий - метр девяносто или чуть выше - так что я перед ним
почувствовал себя недомерком. Его пожатие было крепким.
- Меня зовут Алан Тэггерт. Я вожу самолет Сэмпсона.
- Лью Арчер, - представился я.
Он покрутил стакан в левой руке.
- Что будете пить?
- Молоко.
- Кроме шуток? Я думал, что вы детектив.
- Я имел в виду перебродившее кобылье молоко.
- А я - джин. Привык к нему в Порт-Норесби.
- Вы много летали?
- Выполнил пятьдесят пять заданий и налетал пару тысяч часов.
- Где?
- В основном в Каролинах. У меня был П-38.
Он произнес это с ноткой грусти, точно имя любимой девушки.