"Александр Матюхин. Ловец богов (роман)" - читать интересную книгу автора

По-настоящему. У вас скретчетов по всему телу, больше чем у иных людей
родинок. Контакт сильный получится. Если один сдерете, все полетят. А
нервная система ваша не выдержит. Сразу же и подохнете, как пес". И голос у
него спокойный такой, без издевки. Как специалист говорил, а не как
замначальника. От голоса его меня в тот момент до костей пробрало. Думаю,
что именно Бобров удержал меня, когда первая волна накатила, когда
лихорадило без Ниши, когда ногти ломал, скретчет ковыряя. Сейчас, конечно,
легче. Правда, не представляю, что будет, когда по Городу прогуляюсь. После
долгого перерыва, говорят, лихорадит, будто чумного. Но, думаю, выдержу.
Куда же я без Ниши. Куда же я без Города, в конце концов.
Миновал я несколько проулков и вышел на неказистую площадь, где и
приметил клуб вироматов. То ли следуя моде, то ли ввиду какой-то
договоренности, все клубы, где в w-нэт официально входить можно, как один
похожи на приземистые, наполовину похороненные под землей домики. Внешне -
выложенные деревом по старому стилю стены, угловатые черепичные крыши,
узенькие оконца, косая дверь. Толкнешь такую дверь - и обязательно
заскрипит, а если приглядеться, обшарпанный линолеум на полу разглядеть
можно, с протертыми дырами, паутину в углах и на рекзаторах света. Странно,
что вообще здесь, около тюрьмы, виромат поставили. Три года назад даже
мечтать о таком не смели, а сейчас. Видно, через несколько лет город и это
маленькое околотюремное поселение вместе срастутся. Световую линию сюда
проведут, транспорт пустят, поставят небоскребов штуки три - вот вам и новый
микрорайон...
А изнутри наполнен клуб привычным гулом. Мониторы гудят, системные
блоки гудят, шлемы гудят, вентиляторы под потолком тоже гудят, воздух
разгоняя. Гудит смотрящий, играющий в какую-то игрушку с подключенным к
левой руке джойстиком.
Остановился я на пороге, втянул воздух полной грудью, огляделся
внимательней. Хорошо! За три-то года, пожалуй, отвык немного, но стоило
окинуть взглядом клуб и все, что было забыто, что, казалось, похоронил я в
камере моей двухместной, пробудилось, вылезло сквозь поры в коже, запрыгнуло
в сознание, ломая все мыслимые и немыслимые преграды.
Прикоснуться бы... воткнуть в скретчет проводок... питание подвести...
и окунуться...
- Сколько за час, братишка? - спрашиваю у смотрящего. Молодой парень,
наверное, всего на год или два старше меня, коротко стриженый, худой и
длинный, словно баскетболист. Хорошо хоть потолки позволяют стоять, не
пригибаясь.
- А разрешение есть? - конечно, он смотрит на запаянный на виске
скретчет. Пока я волосы не отращу, все смотреть будут. Рабам и преступникам
древних государств тоже метки на лбу выжигали каленой кочергой или еще чем.
На всю жизнь. Чтоб люди видели и знали - этот совершил преступление. Полез,
куда его не звали, взял, что не положено, может, приказ хозяина не выполнил
или сбежал. А если по сути разобраться, то метка для меня самого.
Напоминание. О том, где я был и что видел. О том, что люди вокруг чище,
лучше, добрее. Вон тот мальчишка за монитором, сопляк еще, ему, наверное, и
шестнадцати нет, взял денег у мамаши, сидит в w-нэт всю ночь напролет и
проблем у него никаких нет, разрешения никто не спрашивает. А я, как
последняя шавка подзаборная, должен везде таскать с собой пропуск,
документы, доказывать, что не верблюд.