"Ричард Матесон. Дом Слотера" - читать интересную книгу автора

упал на колени и шарил в темноте по ковру, потому что вспышки молний
прекратились. Мои руки держали крепко. Что-то холодное и влажное струилось
по моему животу.
С бешенством маньяка я сжал спичку, которую увидел при свете молнии,
зубами схватил ее за головку. Сильных вспышек больше не было. Дом теперь
неистово дрожал, и возле меня слышалось шуршание, словно она позвала их всех
сразиться со мной, чтобы сохранить их проклятое существование.
Я схватил спичку. С ковра на меня смотрело белое лицо, и я плюнул в
него кровью. Оно исчезло. Я освободил руку и схватил спичку. Затем рванулся
к каминной полке и чиркнул спичкой о шероховатое дерево. Крупинка пламени
вспыхнула в моих пальцах, и я был освобожден.
Пульсация казалась теперь еще неистовей. Но я знал, что против пламени
она бессильна. Все же я прикрыл огонь рукой, иначе опять налетит холодный
ветер и постарается задуть его. Я поднес спичку к журналу, лежавшему в
кресле, поджег и потряс его. Страницы полыхнули огнем. Я бросил журнал на
ковер.
Я расхаживал при этом свете, зажигал спичку за спичкой, избегая
смотреть на лежащего здесь Сола. Она погубила его, но теперь я навсегда
погублю ее.
Я поджег занавески. Заставил тлеть ковер. Я поджег мебель. Дом
сотрясался, и свистящий вздох усиливался и стихал, как ветер.
Под конец я стоял напряженно в пылающей комнате, со взглядом,
прикованным к портрету. Я медленно направился к нему. Она поняла мои
намерения, поскольку дом затрясся еще сильнее, поднялся пронзительный визг,
казалось, исходивший из стен. И тогда я понял, что домом повелевала она и
что ее сила была в том портрете.
Я сорвал его со стены. Как живой, он дрожал в моих руках. Трясясь от
отвращения, я бросил его в огонь.
Я чуть не упал, когда дом содрогнулся, так, будто землетрясение
пошатнуло землю. Но затем он замер, а портрет горел, и последняя ее сила
исчезала. Я стоял один в старом горящем доме.
Я не хотел, чтобы кто-нибудь узнал о моем брате, не хотел, чтобы
кто-либо видел его лицо таким.
Итак, я поднял его и положил на кушетку. До сего дня не понимаю, как я
смог поднять его, чувствуя подобную слабость. Это была не моя сила.
Я сидел возле него, поглаживая его руку, пока жар не стал испепеляющим.
Тогда я поднялся, склонился над братом и на прощание поцеловал его в губы. Я
ушел из дома в дождь. И никогда больше не возвращался. Потому что больше не
было ничего, ради чего стоило возвращаться.

* * *

На этом рукопись заканчивается. По всей видимости, нет достаточных
оснований считать изложенные события истинными, но следующие факты,
заимствованные из архива городской полиции, могут показаться любопытными.
В 1901 году город был необыкновенно потрясен самым массовым убийством,
когда-либо совершенным с момента его существования.
В разгар вечеринки в доме мистера, и миссис Слотер и их дочери Клариссы
некто добавил в пунш большое количество мышьяка. Все умерли. Дело так и не
смогли расследовать, хотя для его разрешения выдвигались различные теории.