"Константин Мартынов. Ныне и присно " - читать интересную книгу автора

отливу валун, в мокрое от слез лицо плеснуло волной...
"Пусть плещет - подумают, что не слезы по щекам, а вода морская... одну
соль от другой не отличить...

* * *

Волны накатывали, одна за одной, сбивая дыхание, вынуждая недовольно
морщиться... Тимша отступил, жалобно всхлипнув напоследок. Осталась пустота.
"Надо бы встать, сколько валяться можно..."
- Серега! Слышь, Серега? Да что с тобой сегодня? Кончай дурить, а? -
писклявый голосок настырничает, комаром над ухом зудит...
Шабанов неохотно разлепил веки... небо... чистое, ни облачка...
мишуковская сопка с бело-ягельной проплешиной на вершине... залив... Солнце
на востоке - дело к утру идет...
Сергей медленно повернул голову. Взгляд уткнулся в сидящего на толстом
оранжевом борту надувнушки Веньку. Сокурсник напоминал потерявшегося щенка.
Даже поскуливал с перепугу. Зажатый в кулаке черпак мелко дрожал, тяжелые
капли срывались с брезентового донышка, падали на на обтянутые старенькими
штанами колени... Венька не замечал.
- Серега! - почему-то шепотом позвал он. - Ты как? Я уж и по щекам бил,
и воду лил, а ты...
Венька порывисто вздохнул. Шабанов улыбнулся.
"Дома! Никаких промыслов, никаких шняк... и никаких акул!!!" Сергей
потер глаза - как бы со сна - на деле избавляясь от предательски выступивших
слез.
Веньке рассказать? Не-е, такое рассказывать - прямая дорога в
"дурку"... мозги лечить.
- Что "как"? Выспался я, - сообщил Шабанов, нарочито зевнув. - Ты-то
чего делал? Где обещанные килограммовые?
Леушин сник - вопрос явно застал врасплох.
- Нету килограммовых... - промямлил он, - зато средненьких
полрюкзака... И камбалюшек полтора десятка...
- Камбала, это хорошо, - с знанием дела согласился Шабанов. - Особенно,
если в растительном масле сварить. Во рту тает!
Сергей предвкушающе облизнулся. Даже хотел блаженно зажмуриться, но
передумал - не дай бог, снова в кошмар попадешь. Тело пробило ознобной
волной - как жить? Хоть совсем не спи!
- С тобой точно все в порядке? - Венька никак не мог успокоиться.
- Да чего ты пристал?! - в сердцах огрызнулся Шабанов. - Что не так?
Обычно непробиваемый Леушин не выдержал.
- Все хорошо, да? - спросил он севшим от обиды голосом. Наполненный
водой черпак полетел под ноги. - Почему ж тебя добудиться нельзя? Почему
кричал, словно убивают? Кошмар, скажешь, да? И это из кошмаров?
Венька ткнул пальцем в серегину ладонь. Шабанов опустил взгляд -
поперек ладони протянулась багровая полоса недавно зажившего шрама... Нет,
даже не зажившего, а не сумевшего полностью проявиться. Не шрам - отпечаток,
память тела.
Что на этот раз врать? Подсказал бы кто...
- Это не со мной - с тобой что-то! - ядовито бросил Шабанов. - Я ж еще
зимой поранился! За полгода ни повязок, ни шрама увидеть не сумел? Тебе очки