"Константин Мартынов. Ныне и присно " - читать интересную книгу автораотливу валун, в мокрое от слез лицо плеснуло волной...
"Пусть плещет - подумают, что не слезы по щекам, а вода морская... одну соль от другой не отличить... * * * Волны накатывали, одна за одной, сбивая дыхание, вынуждая недовольно морщиться... Тимша отступил, жалобно всхлипнув напоследок. Осталась пустота. "Надо бы встать, сколько валяться можно..." - Серега! Слышь, Серега? Да что с тобой сегодня? Кончай дурить, а? - писклявый голосок настырничает, комаром над ухом зудит... Шабанов неохотно разлепил веки... небо... чистое, ни облачка... мишуковская сопка с бело-ягельной проплешиной на вершине... залив... Солнце на востоке - дело к утру идет... Сергей медленно повернул голову. Взгляд уткнулся в сидящего на толстом оранжевом борту надувнушки Веньку. Сокурсник напоминал потерявшегося щенка. Даже поскуливал с перепугу. Зажатый в кулаке черпак мелко дрожал, тяжелые капли срывались с брезентового донышка, падали на на обтянутые старенькими штанами колени... Венька не замечал. - Серега! - почему-то шепотом позвал он. - Ты как? Я уж и по щекам бил, и воду лил, а ты... Венька порывисто вздохнул. Шабанов улыбнулся. "Дома! Никаких промыслов, никаких шняк... и никаких акул!!!" Сергей потер глаза - как бы со сна - на деле избавляясь от предательски выступивших слез. "дурку"... мозги лечить. - Что "как"? Выспался я, - сообщил Шабанов, нарочито зевнув. - Ты-то чего делал? Где обещанные килограммовые? Леушин сник - вопрос явно застал врасплох. - Нету килограммовых... - промямлил он, - зато средненьких полрюкзака... И камбалюшек полтора десятка... - Камбала, это хорошо, - с знанием дела согласился Шабанов. - Особенно, если в растительном масле сварить. Во рту тает! Сергей предвкушающе облизнулся. Даже хотел блаженно зажмуриться, но передумал - не дай бог, снова в кошмар попадешь. Тело пробило ознобной волной - как жить? Хоть совсем не спи! - С тобой точно все в порядке? - Венька никак не мог успокоиться. - Да чего ты пристал?! - в сердцах огрызнулся Шабанов. - Что не так? Обычно непробиваемый Леушин не выдержал. - Все хорошо, да? - спросил он севшим от обиды голосом. Наполненный водой черпак полетел под ноги. - Почему ж тебя добудиться нельзя? Почему кричал, словно убивают? Кошмар, скажешь, да? И это из кошмаров? Венька ткнул пальцем в серегину ладонь. Шабанов опустил взгляд - поперек ладони протянулась багровая полоса недавно зажившего шрама... Нет, даже не зажившего, а не сумевшего полностью проявиться. Не шрам - отпечаток, память тела. Что на этот раз врать? Подсказал бы кто... - Это не со мной - с тобой что-то! - ядовито бросил Шабанов. - Я ж еще зимой поранился! За полгода ни повязок, ни шрама увидеть не сумел? Тебе очки |
|
|