"Оганес Мартиросян. Убегающий мир " - читать интересную книгу автора

это не ваше дело". - "Конечно же, не мое. И чего ходят, ходят и ходят". -
"До чего вы безумны. За литературу не платят, а вы... Эх вы!" - "Поговори
мне еще. На что ты способен?" - "Я готов умереть, лишь бы вас не видеть.
Вообще никого не видеть".

Сдается мне, мы все-таки умрем. С чего ты взял? Так думается легче.
Обычные строки, прочитанные когда-то давно. Как интересно жить. Вспоминать
что-то новое. Тут как ни крути: застрелить, чтобы не мучился, или наблюдать
смерть, медленную и мучительную смерть. Взрыв, уничтожающий вмиг, время,
уничтожающее постепенно. Так или иначе, но площадка пуста. Я стою у окна,
равнодушно взираю. И не так важно, отчего на ней пусто. Если бы можно было
новый год встречать, как гостей, сначала спросить кто, а потом решать,
впускать или нет. Смерть не спрашивает людей, верный ученик Государственной
Думы. Люди голосуют, голосуют за одно. Обещания совсем другие. Жизнь и
смерть, мужчина и женщина, власть и народ. Любопытные парочки. Идут по
проспекту, гуляют. Покупают поесть, выпить. Старые друзья, почти все друг о
друге знают. Прирожденные, кстати, свингеры.

"Здравствуй". - Я поднял удивленно глаза. Девушка проходила мимо. Я ее
не знал. Я опустил снова голову, исцарапанную о звезды, дальше продолжил
ничего не делать. Рядом со мной пробежала собака. "Восемнадцатый" ходит
редко, можно не торопиться. Можно отойти вглубь, смотреть, как быстро
меняются составы людей на остановке. Самые ненаигранные сборные. Как они
выйдут на матч... Вчера начал водить, тронулся с места. Понятно, в школу не
хожу. Подошел автобус. В общем-то, сел. Подошел к окну. "Ну, и чего хотеть?
Проституток у тебя не было - этой весной были. Три. Я взглянул презрительно
на пейзаж. Строящиеся дома, пустые коробки. "Невозможно столько жить в одном
городе и не прорасти в него. Однако ты не пророс. Оттого так плохо. До сих
пор тебя мотает, ты не чувствуешь привязанности к месту. Даже Солнечный тебе
чужой. Тепло автомобилей тоже тепло - мертвое тепло".

В общем-то - жить, продолжать начатое давно дело, вести его или
бросать, прогорев, замучившись. Бедность - она изнутри. Люди, мечтающие о
богатстве, в любом случае бедны, получат они его или нет. Море жизни опять
обуревает меня... Понятия не имею, чье это. Месропа Маштоца, по-моему. Но
цитата неточная. Любимая девушка издала этот звук, когда вы занимались
любовью. Усталые волосы свешиваются со лба. Лоб перемазан дождем. Помазанник
божий. Жизнь преподает боль, и слава тем, кто сбежал с уроков. "В то время,
когда ты отправлял мне это SMS, я брел по городу, думая то ли о чашке чая,
то ли об Акутагаве..." - "Это не Наговицын?" - "Нет, "Бутырка"". Девушка
стоит в ожидании темы. Ночная улица, ларек. Чаи на столиках, музыка. Я пьян,
безнадежно пьян... Осторожные, выдуманные на треть люди. Поезда, разрезающие
город... На тех, кто едет, на тех, кто остался. Падает сверху свет, тяжелый
подбитый свет. Всегда есть выбор - между человеком и мной. Поэт, страшная
тайна Бога, спрятан в железной маске. Поэт не должен был рождаться, но он
родился, сразу после тирана. Такова его судьба в мире. О чем вы говорите, у
меня все горит, чего ждать? Я не давал присягу телу, я не обязан ему
служить, по крайней мере, отдавать все силы. Мне грустно, опечаленный собой,
я прохожу по миру, по самой кромке. Едва замочив ноги, ступаю по прибережной
полосе. Мой силуэт поедает полночь. Боль - следы, оставляемые Богом в самых