"Алан Маршалл. Из сборника "Расскажи про индюка, Джо" (рассказы)" - читать интересную книгу автора

Я отошел. Повернул за угол.
- Извините, мадам.
Я протиснулся в лифт.
- Прошу, подвиньтесь, пожалуйста. - Лифтер разговаривал как диктатор.
Мы взлетели вверх.
Тела сдавили меня со всех сторон. Я вдыхал бесчисленные запахи.
"Посуда, изделия из стекла, скобяные товары".
Не то.
"Верхняя одежда, платье, манто. Дамская комната..."
Все не то.
"Шелк, бумажные ткани, шерсть..."
Вот наконец. Я вышел из лифта. На этом этаже было почти пусто..
Осмотрелся. Вынул из кармана кусочек бумаги с приколотой к нему полоской
материи. За длинным прилавком двое продавцов мерили сукно. Я вручил образец
нужной мне материи белобрысому юноше с веснушчатым улыбающимся лицом. Он
взял его, пробормотав:
- Клетчатая шотландка.
- Четыре ярда, - сказал я.
- Хорошо, - ответил он.
В электрическом свете волосы его казались светлее, чем были на самом
деле. Полки из темного дерева за его спиной, заполненные рулонами материи,
тоже были ярко освещены. Солнце сюда не заглядывало...
- Прекрасная погода сегодня, - заметил я.
- Да? - сказал он и улыбнулся. - Мы здесь этого не замечаем.
- Верно, - согласился я.
Он начал рассказывать, какая жарища была в магазине в прошлое
воскресенье. С полки позади он снял штуку материи и положил ее на прилавок.
В сводчатых дверях в конце зала появился продавец постарше. Он встал за
прилавком в нескольких шагах слева от нас. В волосах его проглядывала
седина. Он тоже положил штуку материи на прилавок и начал отмерять, туго
натягивая ткань обеими руками и прикладывая ее к двум медным кнопкам, вбитым
в прилавок.
Обслуживавший меня молодой продавец поднял голову и сказал:
- Если такая погода продержится, в субботу поеду купаться.
- В газетах пишут, что продержится, - заметил я.
- В газетах... - Он презрительно засмеялся.
Я тоже засмеялся.
Юноша стал искать свои ножницы. Продавец постарше, что стоял слева от
него, вдруг сказал ему спокойным безразличным тоном:
- Кларки умер.
При этом он даже не поднял глаз от материи, разостланной на прилавке.
Он стоял, расставив ноги, не двигаясь, только голова его поворачивалась
вслед за руками и глаза следили за пальцами, перебиравшими ткань.
Молодой продавец растерянно смотрел на него.
- Что такое? Что вы сказали? - быстро спросил он.
- Кларки умер, - повторил старший.
Юноша недоверчиво улыбнулся, боясь, что его разыгрывают. Он приподнял
кусок шотландки, готовясь отрезать.
- Ну, неправда.
Продавец постарше сделал на ярлыке отметку.