"Дан Маркович. Ант" - читать интересную книгу автора

обращается в пыль после первого прочтения по простой причине, о которой
как-то обмолвился Пикассо, гениальный пижон и обманщик, талант которого
преодолел собственную грубость... "А где же здесь драма?.." - спросил он,
приблизив насмешливую морду к картине известного авангардиста. И никогда
не пересекал этой границы, хотя обожал быть первым. Нечего делать, кроме
как путаться в напечатанных словах, если на странице никого не жаль. И
этого никто отменить не в силах, тем более, какие-то концепты и придумки,
игра ума и душевной пустоты. Но рассуждения не моя стихия. Эти рассказики
я писать любил, и мне с ними повезло - успел, возникла щель во времени,
несколько лет жизнь наступала, а боль отступила.


5.


Лиду вспоминать избегал, но как-то само возникало, приходило. Появилась
вдруг навязчивая мысль... я говорил уже... "что было бы, если б вместо
моих ног самые обычные?.." Никто так не хотел обычности, как я!.. Или -
"что было бы, если б я не вернулся тогда, не вынудил ее так больно меня
ударить?.." И как ни уходил от темы, она возникала снова. Я чувствовал,
что опасно приближаться, и в то же время какой-то черт тянул меня к краю.
В конце концов, чтобы отвязаться, нелепая, но весомая причина, я написал
что-то вроде исследования, придумал героя, похожего на меня, с близкой
судьбой, но выкинул из его жизни безобразие двух фактов - правду про ноги
и последнюю встречу с Лидой, но не потому, что в них слишком много
унизительного, меня толкал интерес - какой была бы моя история, не будь в
ней этих двух страниц?.. Это была книга мечты, написанная с отчаянием и
ненавистью к той силе, которую я называю Случаем. Все, что происходит по
непонятным причинам, не зависящим от нас, - и есть Случай, случайность...
Погрузившись в свой текст, я забыл, что пишу про себя, и в конце
обнаружил, что, действительно, получилась иная жизнь. Но она была вовсе не
безоблачной, как я вначале предполагал - та же борьба только в смягченной
форме, в ней не было такой концентрированной горечи, которую я носил в
себе, как муравей носит кислоту, змея свой яд. А в остальном все также,
ведь в сущности борьбой со случайным стечением обстоятельств пронизана
любая жизнь, пусть не так явно и жестоко, как получилось у меня. Стоило
только силой воображения отменить, убрать самые предательские удары жизни,
как проявлялись другие, более глубокие, тайные и тонкие... Эта книга
многое объяснила, я понял, что меня возмущает не только случившееся со
мной, нет, - мне не нравится, как все, все здесь устроено!.. Слепое
сочетание непонятных причин, переплетение неразумных, невменяемых сил...
только успевай увертываться, да покрепче держись на ногах. И все же лучше
иметь дело со слепой силой, чем с разумным существом, дергающим за
веревочки, решившим так безжалостно со мной поступить. Ни капли смирения
не было во мне, я видел только жестокую несправедливость, и, повторяю,
будь там, за ширмой живое существо, пусть обладающее сверхестественной
силой... я сжал бы кулак, прорвал нарисованное небо-обманку и ударил бы
эту сволочь в лицо, сломал бы его, впервые использовав свою силу на дело.