"Жан-Патрик Маншетт. Мотив убийства " - читать интересную книгу автора - Вы все еще принимаете меня за полицейского? - спросил Хейман. -
Поехали лучше ко мне. При этих словах он резко развернулся на площади и помчался на полной скорости на улицу Арриве и несколько раз проехал на красный свет, как чокнутый. - Это далеко? - спросил я. - В пяти минутах. Я думал, что если он не сбавит скорости, то через пять минут мы будем уже где-нибудь в Корбей. Лично мне больше пошел бы на пользу сон, но я ничего не сказал. Я повернулся вполоборота и через заднее стекло увидел вдали "пежо-404", проехавший на красный свет в погоне за нами. В следующую секунду раздался чудовищный скрип тормозов и огромный желтый "фольксваген" зацепил кузов "пежо". Бум! "Пежо" начал вышивать зигзаги, взобрался колесом на тротуар, перекрыв дорогу автобусу. Больше я ничего не смог увидеть. Я посмотрел на Хеймана. Его губы были растянуты в улыбке. Теперь я был почти наверняка уверен в том, что он не фараон, поскольку это было бы слишком закручено: сначала посадить меня в свою тачку, устроить слежку за другой, затем удрать на первой от второй только для того, чтобы внушить мне доверие. Но я обошелся без комментариев, так как если он не был фараоном, то его действия мне еще ничего не говорили о том, кем он был на самом деле. Через десять минут (а не через пять, как он утверждал) мы проехали Ванвские ворота, пересекли Малакофф и оказались в Кламаре, на зеленой извилистой улице с маленькими садиками за изгородями из деревянной рейки и некрасивыми домиками. Хейман затормозил и взобрался на разбитый тротуар. "Аронда" остановилась в облаке пыли. - Это еще что. Когда я выпью, вот тогда это действительно впечатляюще, - сказал Хейман и вышел из машины. Он открыл решетчатые ворота и загнал машину. Я тоже вышел из машины и пошел за ним по аллее из желтого гравия к цементному двухэтажному домику, в котором было не более пяти метров в длину и пяти в ширину. Ставни были закрыты, и Хейман открыл их одну за другой, переходя из комнаты в кухню, гостиную внизу и спальню наверху. Хейман больше не улыбался, он был мрачен. Он открыл секретер в спальне; стоящий рядом с кроватью, достал из него картонную папку, завязанную полотняным ремешком, и бросил ее на кровать. - Давай ройся, господин Недоверчивый, - сказал он. Я стал рыться. Недолго. В папке было полно газетных вырезок со статьями, подписанными "Ж. - Б. Хейман", датированными от тридцать пятого до шестьдесят девятого года. Хейман стоял у секретера. Он бросил мне книгу - маленький белый томик, изданный в Монако. Книга называлась "Летящее перо". Это были его мемуары о своей журналистской карьере. Была даже его фотография. - Я вас убедил, господин Недоверчивый? - Я могу позвонить? Он кивнул и проводил меня в гостиную, затем вышел и деликатно закрыл за собой дверь. Я снова позвонил Эрве Шапюи. Было шесть тридцать. Он снял трубку сам и бешено завопил. Я подождал, пока он успокоится. - Поскольку вы журналист, я решил получить у вас кое-какие сведения, - сказал я. |
|
|