"Афанасий Мамедов. Самому себе (Повесть) " - читать интересную книгу автораволос. Если бы в нашей стране было левостороннее движение, как в Англии,
Австралии, Японии, я бы хоть не замечал этой бородавки... "Ты подохнуть должен! И чем раньше, тем легче будет земле-матушке". Поскольку пожелание такое не только не было исполнено, но даже и не высказывалось вслух, вся злая его сила вовнутрь обратилась. "А мне еще общаться приходится с таким вот быдлом. Падло опущенное. Со-трудники мы с ним. А что?.. Разве я-то сам не "бесхвостый"? "Бесхвостый"! Есть, есть такая изначальная отмеченность печатью неудачи. Да, но ведь так можно все что угодно этим оправдать. Конечно, можно. А я что делаю?" Подвез он меня до Кривого переулка, иду и думаю: "Ну это надо, а?! В кои веки решился познакомиться, дама ко мне должна прийти, а я... В душе - полный раздрызг. Может, позвонить, причину какую-нибудь выдумать, чтобы не приходила. А то еще все испорчу с первого раза. Или - испорчу тем, что отменю?" Пришел домой, мету я веничком в направлении двери щелистый свой пол, а в голову опять то же самое лезет: женушка моя - проклятие мое вечное, с ее-то интуицией, наверняка именно сегодня заявится без спросу, без предупреждения. Швырнул веник в угол. Убить, что ли, ее? Убью - и тогда все наладится? В общем, мандраж чистейший на душе, как говаривали в пору моей юности. Достал из холодильника шампанское, чтобы не переморозилось. Мельком проверил, на месте ли мумия героя-таракана. Улыбнулся про себя - ну прямо талисман мой стал. И юмор мой внутренний уже было начал выравнивать душевное состояние, как вдруг опять пошло-поехало: а пробку покрутит, газ потихонечку выпустит - и бежит, пенится вино в бокалы, под самый край, под самый край и никогда ведь не переливается, никогда. Интересно, какой кавказский прелюбодей-романтик научил мою благоверную этому? А у меня, когда берусь за бутылку, половина шампанского на столе, другая на стене. А как ее убить? Как, чтоб красиво вышло? Чтоб не было так, как у меня с шампанским получается, чтобы я потом не ходил не протирал стены мокрой тряпочкой. Замелькали очень живенько картинки в голове на эту "успокоительную" тему. Причем снятые будто бы скрытой камерой, как в передаче "Совершенно секретно" по телеку, с самоподслушиванием, проверкой: а сможешь, Коля?.. а решишься?.. не жалко родную бабу будет? Ты ведь и сам, Коленька, без большой пользы небо коптишь и землю топчешь. Ты - "бесхвостый", сотрудник Семеныча. Пробудился телефон. Трезвонит раздражающей совковой "звонилкой". Ну думаю, если это она - я ей выдам! И сразу же себя осекаю, самоиронизирую: "Что ты выдашь?! Что ты можешь?.. Нахамить - и все. А ведь убить (нет, не зря, наверное, криминал пользуется словечком "замочить", насколько проще сразу все становится), убить, поди, слабо тебе?" И состояние мое таково, что я даже на несколько мгновений трубку попридержал. Поднял и слышу: - Это вы?! - "Ну что за глупая привычка,- думаю,- у нее. Быть может, в коммуналках нажилась?" - Вы меня очень извините, сегодня, знаете, никак не получится, у дочки в школе... Можно ли нам на завтра все перенести? Потом она стала что-то говорить про настроение, про то, что день у нее |
|
|