"Олег Малахов. Непоправимость волос" - читать интересную книгу автора

Когда ты была маленькой. Хрупкой девочкой. Я наслаждался твоими
искренними нежными взглядами. Ты направляла глаза на мои откровенные губы,
выговаривающие осмысленные фразы, пронизанные философской простотой. Твоя
светлая уютная комнатка часто пустовала. В ней ты считала свои юные
переживания глобальными катастрофами. Возникая стертым иероглифом в моем
вывернутом наизнанку утреннем поцелуе, ты могла захватить неприлично
громадную территорию счастья, которую я надеялся предоставить не нашедшим
любви стареющим девам. Но неумолима ты была, влекомая своими
максималистскими желаниями. В твоей пахнущей дождливостью комнате,
разыскиваемой всеми затерявшимися в неведении и состязающимися с
безысходностью желаний романтиками, весна становилась основой сна, а осень -
мельтешением фантазий и предначертаний. В мириадах мыслей твоих тонули
мелкие расстройства повседневного клейкого существования.

I'll try a truly trull...

И никого рядом со мной, как всегда, всего лишь спятившие дети в детских
садах. Кто, кроме тебя в состоянии окружить меня своей несравненной световой
органикой... Протаявший допоздна, но не исчезнувший мороз моей кожи,
врезается в твои заостренные зубки. Пора узнать на вкус свежую привыкаемость
к телу. Лелея меня еле-еле, обливая слюной, раззадориваешь меня. Но я не
откажусь от наших совместных снов. Ты используешь меня, живя внутри меня, и
тебе нет необходимости просить меня о приюте, ты вливаешься всей своей
сочетаемостью сквозь мои глаза и ноздри и начинаешь заполнять мою оболочку,
становясь собой во мне.
Что осталось от нас, от наших безумных вечеринок, от веселья в
дискоклубах, от пьяных прогулок по улицам старинных городов? Куда ушла наша
энергия? Мы раскрывались, как неведомые цветы, поражаясь своей
разноцветности... Или может быть, всего лишь то, чего нам не хватило за
прошлые годы, - это лишь бешенный секс на черных кожаных диванах в кабинетах
мэров и министров энергетики?
Кому-то всегда нужна история. Кто-то не может не желать погружения в
некое пространство выдуманного мира, переживать все, с чем этот мир его
смешивает. Все спрессовано, вся жизнь содержится в моменте, и смерть момента
определяет смерть жизни. Я же говорил тебе, что я страшный человек, что ты
полностью завладеешь мной, и от меня ничего не останется, но ты станешь
мной, и таким образом я в действительности по-настоящему буду владеть тобой.

Я ныряю в тебя, как ты в меня... Мы - аквалангисты Красного моря.
Шуршание. Маленькая интрига. Лисички пробежали мимо нас, наслаждающихся
молниями, беспорядочно рвущими небо, соединяя полосу горизонта с
космическими станциями и матросами далеких планет. Я случайно открыл глаза,
и увидел, что мое отражение говорит со мной твоим голосом, а мои губы
затянуты мглой бесконечной ночи, начавшейся тогда, когда закончился
бесконечный день. Я - твой маленький помпадур. Всегда стою за твоей дверью,
и слушаю твои стоны во время твоих беспорядочных оргазмов с рыцарями,
проникающими в твои покои через окно.
Я бы находил у тебя на подушках свои розы, если бы тебе было приятно
получать их от меня. Каждый мой шаг не находит твердынь, и мы уплываем в
грезы о тихих заводях еще никем не открытых островов вечного блаженства.