"Олег Маков, Вячеслав Миронов. Не моя война (не оконч.)" - читать интересную книгу автора

обжигали и сдавали в пункты приема цветного лома. Понять их можно было,
после начала войны работы никакой не стало. Жить как-то надо. Но мне не
легче от их проблем. У меня связь боевая, а тут эти местные!..
И вот ночью меня поднял мой командир - начальник связи:
- Олег, с третьим дивизионом связь пропала. Съезди, посмотри.
- Ох, достали меня эти крестьяне и охотники за цветным ломом. А по
радио пробовал?

- Пробовал. Тишина.
- Может, генератор накрылся?
- Не знаю, съезди по быстрому, глянь, что к чему.
Я сам сел за руль старенького "ГАЗ-66", солдат-водителей давно уже не
было, и поехал в сторону дивизиона. Для маскировки от местных ополченцев на
лобовое стекло наклеил плакатик с флагом Азербайджана. По пути
останавливался и из контрольных точек выходил на связь с КП, все было
нормально. Вот и третий ЗРДН. Ворота были распахнуты настежь.
Странно, очень странно. Всегда ворота закрывали. Защиты мало, но, по
крайней мере, видно, что есть хозяева, не брошено хозяйство.
Я медленно проехал по дороге, ведущей к КП дивизиона. На небольшом
плацу перед входом в капонир горел свет. Значит генератор целый. Что дальше?
На этом пятачке много народу. Очень много, человек около ста. Во всем
третьем ЗРДН не больше шестнадцати человек. Но он оставался единственным
боеспособным подразделением, поэтому людей снимали с других дивизионов и
направляли сюда. Сразу бросилось в глаза то, что среди этой пестрой
вооруженной толпы ополченцев, наряженных в добротный импортный камуфляж, не
было наших. Наших видно сразу и издалека, выгоревшее, застиранное почти
добела х\б, было бы заметно в эту теплую ночь.
Я тихо ехал, толпа расступалась передо мной, ополченцы махали руками,
улыбались. Я тоже скалил зубы. Они одобрительно показывали на плакатик на
лобовом стекле и поднимали большой палец. Мол, хорошо, свои приехали. Ага,
свои! Ваши лошадь в овраге доедают! Черт! Ничего понять не могу.
Дальше ехать было невозможно. Вышел. Закурил. В пачке оставалась всего
пара сигарет.
- О, помощь приехала! - джигиты настроены дружелюбно.
- А где наши?
Из толпы вынырнул прапорщик Сабиров. Сразу и не признаешь. Был у нас
замусоленный, грязный, вороватый прапорюга. Потом исчез после очередного
похищения очередной машины со стоянки ДХ. Он тогда и стоял в карауле. Исчез
вместе с автоматом. Сейчас важный, камуфляж забугровый нацепил. Морду наел.
- Привет, Сабиров! А где командир, офицеры?
- Господин Сурет Гусейнов беседует с ними в оперзале.
- Понятно. А ты чего вырядился и здесь выхаживаешь? Боевиком заделался?
- Я тебе не Сабиров! А мюдюрь (господин) Сабир, ты меня понял, русская
свинья?!
- Как же тут не понять, - я сильно затянулся, посмотрел на сигарету, -
если за тобой около сотни стволов. Вот если один на один, так можно было бы
тебе башку твою пустую и расколотить.
- Ах ты, свинья! - Сабиров замахнулся на меня.
Замах был такой, что можно было уснуть, я поднырнул под руку, ушел
влево, затем коротким ударом правой заехал ему в живот, он согнулся. Я