"Владимир Лосев. Месть Демона" - читать интересную книгу автора

Вот и мои сегодняшние неприятности начались со смерти.
Не проводить Ольгу я просто не мог, так же как не мог отказаться выпить
на ее поминках - сердце бы не выдержало.
Она была тем единственным, что примиряло меня с этой жизнью. Светлым
пятном в сером промозглом тумане, нежным белым цветком - альпийской ромашкой
на вершине скалы, царапающей небеса...
Я любовался ею, вслушивался в ее нежный голос и забывал о том, что
изгой и неудачник. Не думал о том, что моя жизнь не стоит и ломаного гроша.
Не верил, что она будет недолгой, полной мучений и боли. И как мне теперь
жить дальше? К чему стремится, что искать в тумане?

Я потерялся...
Бреду в промозглой мгле
Навстречу той беде,
Что терпеливо ждет меня.
На тихом перекрестке...

В жизни все фальшиво, Есть только одна истина и эта истина - смерть. Но
как с ней жить?
Эта боль и сейчас живет во мне, грызя мое сердце. Да и как время может
вылечить меня, проживающего жизнь несвязанными между собой кусками?
В этих размышлениях я дошагал до кладбища, кортеж сюда еще не добрался,
а люди уже все разбежались. Так что было тихо, пусто, спокойно и жарко...
Я пошел по заросшей сорняками тропинке, натыкаясь на заброшенные
могилки со сгнившими деревянными памятниками.
На кладбище всегда буйствует жизнь, вероятно в напоминание всем
живущим, что еще не все потеряно.
Мне пришлось раз пятнадцать сойти с тропинки из-за того, что бурно
разросшиеся кусты и деревья перегораживали мне дорогу.
Могила Ольге все еще не была облагорожена и представляла собой груду
свежей земли с наброшенными на нее бумажными венками.
Рядом с деревянным некрашеным крестом воткнута картонная фотография,
уже немного поблекшая от солнца и наполовину размякшая от прошедшего
накануне дождя.
В стеклянной банке с водой стояли три свежие ромашки - цветы, которые
она так любила. Нечетное число - словно живой...
"Еще кто-то, как и я, не может смириться с ее смертью... - подумал я. -
С больной душей и закрытым болью сознанием..."
Я почувствовал чье-то острожное движение за спиной, но не стал
оглядываться - мне было все равно, на кладбище ходят многие.
Даже на этой не очень удачной фотографии выделялись Ольгины огромные
нежные фиалковые глаза, на которые она мне часто жаловалась - слишком много
в них попадало света, и ей приходилось носить темные очки. Весной, когда
солнечные лучи отражались от снега, наполняя мир сиянием, они воспалялись.
Почти незаметны на фотографии были маленькие уши, глядя на которые мне
почему-то хотелось плакать то ли от жалости, то ли от умиления.
И еще вспоминался тихий нежный голос, звучащий, как журчанье ручейка,
всегда немного печальный.
Как я любил слушать его, странные неясные чувства будили во мне
чарующие звуки голоса, рассказывающего о разных пустяках...