"Владимир Лосев. Месть Демона" - читать интересную книгу автора

присутствовала.
Ну, кто со мной станет разговаривать? Хорошо, если сразу не убьют...
Кто-то же бандитам накапал, что я убил Шарика, и вот появляюсь среди
кустов...
Что они решат? Едва ли подумают, что пришел попрощаться с покойным. С
Шариком мы никогда не были друзьями, слишком далеко развела нас жизнь,
буквально на разные полюса. Я стал нищим, а он, по меркам нашего города,
превратился в богача.
У Шарика на лице появлялась откровенная брезгливость, когда он меня
видел. Связано это было еще и с тем, что я до определенной поры считался
интеллигентом, не могущим постоять за себя, слабым и беспомощным.
Я и на самом деле был таким, но только до восьмого класса. Потом мне
надоело, что каждый взрослеющий прыщавый одноклассник пытается испробовать
на мне свою силу, и я записался в секцию каратэ. Не могу сказать, что
чему-то там научился, но многие недруги стали обходить меня стороной.
Достаточно было того, что меня видели в компании ребят, которые могли
сокрушить толстую доску ребром ладони.
В секции я научился не молниеносным крушащим бетон ударам, хоть и это
мне иногда удавалось, а терпению и спокойствию, уважительному поклону
сопернику перед дракой, сидению в позе лотоса, медитации и писанию хайку.
Довольно странный набор, не правда ли?
Но что еще может найти интеллигент в чужом боевом искусстве?
Восточная философия потрясла мое воображение. Взгляд узких
непроницаемых глаз нес в себе другое восприятие мира, совершенно не такое, к
которому мы привыкли. Кодекс самураев - бусидо стал моей настольной книгой,
а хайку настоящей страстью.
Вряд ли я писал стихи правильно, в этой поэзии существуют довольно
строгие каноны. Но я писал их так, как понимал: каждое хайку не что иное,
как чувство-ощущение, запечатленное в небольшой словесной картинке-образе.
Своего рода стоп-кадр.
А для меня собственная жизнь и есть нечто существующее только мгновение
прошлого почти нет, одни черные провалы в памяти. Так же, вероятно, не будет
и будущего.
Стоит мне выпить, как в мозгу появляется стоп-кадр, за ним через
какое-то время другой, но для меня они сливаются в одно неразрывное
мгновение.

Я потянулся к бокалу вина, оно словно кровь,
Что льется с лица,
...крася пыль,
В том месте, где меня убивали...

Так я все это и вижу. Был вторник, утром меня уговорили выпить вина, и
вот уже лежу на асфальте в пятницу в совершенно незнакомом месте с больной
головой и ссадинами на лице и руках.
Слава богу, такое происходит все реже и реже. Я научился избегать таких
ситуаций, хоть это мне удается не всегда.
Все равно раз в год что-то обязательно со мной происходит. Умирают
близкие люди, иногда жизнь для меня становится настолько невыносимой, что
требуется от нее куда-то спрятаться хоть на мгновение...