"Джек Лондон. Местный колорит" - читать интересную книгу автора

Этого я и сам не знал. И поэтому на всякий случай торжественно
объявил:
- Самый главный.
- Ах, Спарго! - фыркнул он.
- Конечно, Спарго, - убежденно ответил я. - А кто же еще?
- Давайте вашу карточку, - сказал он.
- Какую такую карточку?
- Визитную карточку. Постойте, да вы по какому делу?
И анемичный цербер смерил меня таким наглым взглядом, что я, протянув
руку, приподнял его со стула и легонько постучал по его впалой груди, чем
вызвал слабый астматический кашель. Но он продолжал смотреть на меня не
мигая, с задором воробья, зажатого в руке.
- Я - посол Времени, - загудел я могильным голосом. - Берегись, не то
тебе придется плохо.
- Ах, как страшно! - презрительно усмехнулся он.
Тогда я ударил посильнее. Он задохнулся и побагровел.
- Ну, что вам нужно? - прошипел он, переведя дух.
- Мне нужен Спарго. Единственный в своем роде Спарго.
- Тогда отпустите меня. Я пойду доложить.
- Нет, мой дорогой. - Я взял его мертвой хваткой за воротник. - Меня
не проведешь, понятно? Я пойду с тобой.
Лейт с минуту задумчиво созерцал длинный столбик пепла на своей
сигаре, потом повернулся ко мне.
- Ах, Анак, вы не знаете, какое это наслаждение разыгрывать шута и
грубияна. Правда, у вас-то, наверно, ничего бы не вышло, если бы вы и
попробовали. Ваше пристрастие к жалким условностям и чопорные понятия о
приличии никогда не позволят вам дать волю любому своему капризу,
дурачиться, не боясь последствий. Конечно, на это способен лишь человек
другого склада, не почтенный семьянин и гражданин, уважающий закон.
Но вернемся к моему рассказу. Мне удалось, наконец, узреть самого
Спарго. Этот огромный, жирный и краснолицый субъект с массивной челюстью и
двойным подбородком сидел, обливаясь потом (ведь был август), за своим
письменным столом. Когда я вошел, он разговаривал с кем-то по телефону,
или, точнее, ругался, но успел окинуть меня внимательным взглядом. Повесив
трубку, он выжидательно повернулся ко мне.
- Вы, я вижу, много работаете, - сказал я.
Он кивнул головой, ожидая, что будет дальше.
- А стоит ли? - продолжал я. - Что это за жизнь, если вам приходится
работать в поте лица? Что за радость так потеть? Вот посмотрите на меня. Я
не сею, не жну...
- Кто вы такой? Что надо? - внезапно прорычал он грубо, огрызаясь,
как пес, у которого хотят отнять кость.
- Весьма уместный вопрос, сэр, - признал я. - Прежде всего - я
человек; затем - угнетенный американский гражданин. Меня бог не покарал ни
специальностью, ни профессией, ни видами на будущее. Подобно Исаву, я
лишен чечевичной похлебки. Мой дом - весь мир, а небо заменяет мне крышу
над головой. Я не имею собственности, я санкюлот, пролетарий, или,
выражаясь простыми словами, доступными вашему пониманию, - бродяга.
- Что за черт!..
- Да, дорогой сэр, бродяга - то есть человек, идущий путями