"Олаф Бьорн Локнит. Полуночная гроза (Часть 1) " - читать интересную книгу автора

последние месяцы? И где была в это время моя голова? Почему я, будто
последний идиот, не догадался хотя бы раз в седмицу ездить куда-нибудь за
город?
Ругался я мысленно - говорить вслух не хватало сил. Впрочем, сил не
осталось ни на что - даже на то, чтобы сесть. Я попросту лежал у костра на
чьем-то расстеленном плаще и молча страдал. Завтра мне точно придется идти
пешком, потому что моя многострадальная задница нынче больше схожа с
хорошей отбивной. А ехать нам еще полный день и, возможно, часть ночи. Мне
этого не вынести. Я тихо скончаюсь где-нибудь по дороге, и пусть меня
похоронят под запыленным камнем на обочине...
Я столь увлекся своей грядущей печальной судьбой, что уже всерьез
начал складывать для себя достойную эпитафию. Но тут меня невежливо
толкнули в бок и осведомились, буду ли я ужинать. Есть, как ни странно,
хотелось. Когда мне напомнили об этом приятном занятии, захотелось еще
больше.
"Буду", - попытался ответить я, но вместо человеческой речи издал
какой-то невнятный звук, более всего напоминающий скулеж побитой собаки.
- Он будет, будет, - перевел сидевший рядом на бревнышке Терцион,
гвардеец королевской стражи. - Барон, вставай, голодным останешься!
- У-у... - выдавил я.
- Умирать будешь завтра, а сейчас вставай.
Безжалостные они все-таки люди, эти военные. Видят же, что человек
вот-вот завершит свой жизненный путь по кругам мира, и даже не подумают
облегчить его страдания перед грядущим путешествием туда, где сходятся все
дороги. Собственно, немногим гвардейцы мне помогли - лежал-то я на плаще
Терциона, одолженном мне по старой дружбе...
- Ну, не раскисай, - гвардеец слегка потряс меня за плечо. -
Подумаешь, проехались с ветерком.
- Катитесь вы все знаете куда... - эту коротенькую фразу я все же
сумел выговорить связно и почти без запинок. После чего поскреб по глубинам
души, собрал остатки фамильной и дворянской гордости, и сел. Внутри меня
хором заныли и запротестовали все до единой косточки...
- Во, уже ругается! - радостно сообщил Терцион. - Значит, жить будет.
Держи миску!
Я подумал, не сказать ли какую ответную гадость доблестному гвардейцу
- еще друг, называется! - но решил, что сейчас не стоит. Вот поем и
обязательно что-нибудь придумаю. Если не засну.
Мы - король Аквилонии, сопровождающая его пятерка гвардейцев и я -
находились в двадцати лигах на восход от форта Велитриум, столицы Западной
Марки. Если быть совершенно точным - мы сидели на склоне одинокого
безымянного холмика, поросшего тощенькими и худосочными березками, и
расположенного, судя по карте, почти на границе Таурана и Боссонии. Ехали
же мы в Велитриум. Впрочем, "ехали" - неправильное слово. Куда больше
подошло бы: "неслись сломя голову". За два дня возглавляемый королем отряд
преодолел расстояние от Тарантии до реки Ширки, затем еще день ушел на
перегон от Ширки до пределов Боссонии.
И вот мы здесь. А большинство мирных обывателей столицы и придворных
наверняка полагают, что король сидит себе в тарантийском замке и ломает
голову над тем, как справиться с огромным количеством неприятностей
свалившихся в последнее время на страну.