"В.Лобас. Желтые короли (Записки нью-йоркского таксиста)" - читать интересную книгу автора

старуху и заподхалимничал, заулыбался.
- Тебе нравится эта тетя?
- Она богатая...
- А почему тебе нравится - богатая?
- Богатая - значит очень умная.
Этот мальчик не задавал вопросов. Он знал все ответы на все вопросы. Он
был сыном единственного из моих знакомых, который вскоре стал миллионером...
В этом бруклинском раю я прожил какой-то странной, призрачной жизнью
около трех лет. Каждый день я покупал русскую газету. Книги, которые я
читал, были изданы на Западе, но - на русском языке. Мы покупали в русских
магазинах выпеченный по русскому рецепту хлеб, русские сушеные грибы,
русскую ветчину и русскую минеральную воду.
Раз в неделю я садился в метро и с одного крошечного пятачка, на
котором протекала моя русская жизнь в Америке, через весь Нью-Йорк переезжал
на другой пятачок, где в нескольких комнатах в небоскребе на Сорок второй
улице размещалось учреждение, сотрудники которого тоже думали и говорили
между собой по-русски, печатали на русских пишущих машинках, а на
библиотечных столах громоздились кипы советских газет (некоторые из них
выписывались специально для меня) и здесь же я получал свой еженедельный чек
на 190 долларов... 3.
Каждую пятницу ровно в десять утра я входил в специальное помещение,
задрапированное от пола до потолка поглощавшими отражения звука складками
ткани, закрывал за собой тяжелую звуконепроницаемую дверь, садился лицом к
стеклянной, во всю стену, тоже звуконепроницаемой перегородке и ждал, когда
над моей головой вспыхнет красная сигнальная лампочка. Когда она загоралась,
это означало, что микрофон - включен!..
Одновременно высокий седой человек за стеклянной перегородкой кивал мне
головой, я отвечал ему кивком, и тогда он нажимал на кнопку, пуская
записанную на пленку звуковую заставку:
- Говорит "РАДИО СВОБОДА". Сейчас вы услышите еженедельное обозрение
нашего комментатора Владимира Лобаса...
Владимир Лобас - это мой литературный псевдоним, это я. Чтобы помешать
людям слушать нас там, в России, советские города окружались сетями
сверхмощных радиостанций особого назначения, которые никогда не передавали
ни последних известий, ни прогнозов погоды, ни футбольных репортажей, а лишь
непрерывно, двадцать четыре часа в сутки транслировали вой высокочастотных
генераторов: "джаз КГБ". Это была война: за умы, за людские души, которая
превращалась в эфире в войну западных передатчиков и советских глушилок. 4.
Если бы всего лишь года три-четыре назад меня, нагловатого
тридцатипятилетнего киношника, чье имя время от времени мелькало в газетах,
спросили бы: что конкретно толкает тебя бросить благополучную жизнь и все
связанные с ней, может, и не очень значительные, но такие приятные
привилегии: смотреть западные, не доступные для "простых смертных" фильмы,
ездить в не доступную для прочих заграницу, регулярно получать зарплату,
появляясь на работе лишь иногда, уютную квартиру, купленную по льготной цене
в писательском кооперативе - за тысячу двести рублей (за тысячу долларов!);
оторвать от сердца могилы матери и вырастившей меня няньки; родных, друзей,
отца - я ответил бы: вот эта красная лампочка, эта радиостанция, которая, я
знал, где-то там, в далекой Америке, есть.
В этом странном, наверное, для западного человека побуждении не было,