"В.Лобас. Желтые короли (Записки нью-йоркского таксиста)" - читать интересную книгу автора

развернуть машину к воротам. Я тронул руль, он не двигался. Попробовал
сильнее - никакого эффекта. Баранка не крутилась ни вправо, ни влево, на
лбу у меня выступил пот.
- Эй, Ларри! - голова карлика торчала рядом с моей машиной, а через
двор, колыхаясь и пыхтя, к нам уже спешил Ларри.
- Руль не крутится, - пожаловался я.
- Эй, парень, - с налета заорал на меня Ларри, - у меня все машины
такие! Ты что, не понимаешь: если руль "заедает", нужно нажать на газ? Тогда
руль повернется.
- Нет, не понимаю, - твердо сказал я. - Когда нужно повернуть руль,
я нажимаю не на газ, а на тормоз.
- Но в гараже сейчас нет другой машины!
- Ларри! - пристыдил диспетчера карлик.
- Хорошо, очень хорошо! - взвизгнул диспетчер. - Я дам ему кэб, у
которого на спидометре пять тысяч миль! Но, Робби, пусть он в твоем
присутствии сам подтвердит: можно доверить ему эту "ляльку", эту красавицу?
Тут загадочный мой покровитель, почему-то защищавший мои интересы, но в
то же время и как бы не замечавший меня, повернулся в мою сторону. Нужно
было что-то ответить. Я покраснел и отрицательно покачал головой:
- Нет... 2.
Профессор Стенли Гофман, специалист по новейшей русской истории,
уволенный из университета еще во времена Вьетнамской войны и кончивший
службой в мебельном магазине, вызвался безвозмездно дать мне несколько
уроков вождения.
Учить меня было трудно. Многострадальная машина Стенли, единственное
его достояние, не хотела меня слушаться. Я боялся своих неуверенных
движений, боялся автомобилей, обгонявших нас, и все время наезжал на бровку.
Однако, за субботу и воскресенье терпеливый Стенли научил меня более или
менее ровно вести машину, поворачивать и даже выполнять разворот.
Почувствовав, что моя квалификация растет буквально с каждым часом, я
все же не отважился еще раз показаться на глаза ни жирному Ларри, ни, тем
паче, странному моему заступнику, который, как объяснил мне некий
словоохотливый таксист в закусочной "Макдональд", был главой профсоюзной
ячейки водителей в том бруклинском гараже, где мой дебют так и не состоялся.
Однако необходимости встречаться вновь со свидетелями моего позора не было:
ведь я уже стал обладателем синей карточки, "дипломированным", так сказать,
таксистом, а таксисты требовались везде. И однажды утром в гараже "Фринат",
расположенном в районе Квинса, нервный диспетчер Луи швырнул мне в окошко
ключи от кэба номер 866, и я побежал разыскивать свою машину!
Светало... По обеим сторонам глухой улочки, упиравшейся в "бок" моста
Квинсборо выстроились желтые чекеры с наклейками гаражных номеров. Я обошел
вокруг квартала, который и солнечным днем выглядит довольно мрачно, - моего
номера не было. Оставалось поискать под мостом, где разместилось еще с
полсотни машин, но туда идти не хотелось: там было темно...
Под ногами грохотали листы железа. Под низко нависшими конструкциями
моста гулко отдавался каждый звук. За спиной послышались шаги, я оглянулся,
наступил на бутылку и чуть не упал: по широкому проходу ко мне направлялись
двое черных! Волосы их были перехвачены повязками, под мышкой у каждого
торчала коробка из-под сигар. В таких коробках, я видел в кино, грабители
носят револьверы...