"Бентли Литтл. Почтальон" - читать интересную книгу автора

Может, скончался какой-нибудь важный человек, а она еще ничего не
слышала?
Триш поднялась по ступенькам и толкнула массивную дверь. Кондиционер с
водяным испарителем немного понижал температуру внутри помещения, но
значительно увеличивал влажность. Длинная очередь тянулась от приемного
окошка через всю комнату и заканчивалась в соседнем холле, где
располагались индивидуальные боксы для корреспонденции. За стойкой работал
сам Ховард Кроуэлл, почтмейстер. Трития мгновенно обратила внимание на
черную траурную повязку у него на рукаве.
В животе моментально образовался холодный комок. Инстинктивная,
неосознанная реакция.
Она заняла очередь за Грэйди Дэниэлсом, который едва ли не первый раз
в своей жизни стоял абсолютно молча и неподвижно.
- Жаль, - со слезами в голосе проговорил он. - Чертовски жаль.
- Кто?
- Ронда.
- Что случилось?
- Вы не слышали?
Она покачала головой.
Грэйди понизил голос.
- Вышиб себе мозги нынче утром. Из дробовика.
- Следующий, - оцепенело произнес почтмейстер, поднимая взгляд на
очередного клиента.
Пока продвигалась очередь, Трития не сводила глаз с Ховарда. Судя по
красным, опухшим векам и горящим щекам, почтмейстера глубоко потрясла эта
трагедия. Его обычно громогласный голос превратился в едва различимый
шепот; пальцы, наклеивающие марки и отсчитывающие сдачу, дрожали. Боб Ронда
не был просто его сотрудником. Он был его ближайшим другом. Каждую субботу
их можно было увидеть в "Коралле" наслаждающимися под стаканчик-друтой
кантри-музыкой "Первопроходцев Тонто" и обсуждающими мировые проблемы. Жена
Ховарда сбежала два года назад, хотя бедняга продолжал настойчиво твердить,
что она уехала в Тусон ухаживать за больной матерью. С тех пор они с Рондой
стали "не разлей вода". Элен, жена Ронды, частенько жаловалась, что муж
больше времени проводит с Ховардом, чем с ней.
Очередь тем временем продолжала двигаться. Они с Грэйди уже подошли к
самому окошку.
- Следующий, - пригласил почтмейстер.
- Я хотел бы забрать свою корреспонденцию, - проговорил Грэйди.
В глаза Тритии бросилось объявление: "Почта будет доставляться по
понедельникам, средам и пятницам до появления нового почтальона. Отделение
временно работает по вторникам и четвергам. Прошу прощения за неудобства".
Рядом висело извещение о смерти Боба Ронды.
- Скоро вы наймете нового почтальона? - полюбопытствовал Грэйди.
- Я не собираюсь никого нанимать, - ответил почтмейстер. - Это забота
главного отделения в Фениксе. Раз в год они открывают вакансии и приглашают
людей. Значит, кого-нибудь пришлют. Я звонил им сегодня утром и сделал
заявку, но до тех пор, пока кто-нибудь появится, может пройти несколько
недель.
- Чертовски жаль Боба, - продолжал Грэйди. - Чертовски жаль.
Ховард молча кивнул.