"Чарльз де Линт. Волчья тень ("Легенды Ньюфорда" #11) " - читать интересную книгу автора

спрашивает Рози.
- Не задумывалась об этом, - говорю я ей. - Может, и так.
Она кивает:
- Вот я и думаю: если там умираешь, на самом деле тоже умрешь? Знаешь,
не проснешься утром или еще что?
- Мне все равно, - отвечаю я. - По мне, лучше рискнуть, чем не видеть
тех снов.
Она снова медленно кивает, словно так глубоко ушла в свои мысли, что
меня и не замечает.
- Я вот спрашиваю себя, не следовало бы нам жалеть их? - говорит она. -
Ну, тех оленей. Если они такие же люди...
- А ты жалеешь?
- Да нет... во всяком случае, не тогда, когда мы их заваливаем. Но вот
сейчас мне это пришло в голову, и я не знаю. Хочу сказать, если они
по-настоящему умирают, может, мы нехорошо поступаем?
Я пожимаю плечами:
- Надо было им выбрать себе тело покрепче.
- Мы ведь не выбирали. С чего ты взяла, что они могли?
- Так ты к чему ведешь? Что нам, перестать охотиться?
Она мотает головой:
- Да нет, я просто задумалась. Здесь пропасть времени остается, чтобы
думать.
- Тюрьма сделала из тебя философа, - кидаю я в надежде заставить ее
улыбнуться.
Ничего не выходит. У нее все тот же вид: малость виноватый и еще не
знаю какой. Пожалуй, грустный и бесстрашный.
- Тюрьма много чего может из тебя сделать, - говорит она наконец.
Я вспоминаю свои шесть месяцев, смотрю на нее, отсиживающую шесть лет,
и не нахожу что сказать.

А однажды ночью мы успеваем заметить мелькнувший белый круп, и след
такой свежий, что в носу становится горячо. Этого мы гоним много часов и
постепенно догоняем. Он уводит нас так далеко, что местность снова меняется,
лес раздается, и земля под ногами начинает подниматься, из нее проступают
валуны и гранитные уступы, будто кости древнего чудовища. Мы еще раз видим
его: что-то вроде лошади стоит на утесе, глядя на нас сверху вниз, - а потом
он снова исчезает.
Одна волчица издает резкий пронзительный лай, и мы кружим у подножия
утеса. Уже не первый месяц мы гоняемся за этой тварью, а нынче воздух здесь
густой от надежды. На четвертом или пятом кругу - я уже сбилась со счету -
мы снова ловим запах и летим вверх по склону - стая призрачных волчиц,
гонимых ветром. Чуть дальше вверх открывается устье расщелины между двумя
скалами. Запах теперь так и кружит нам головы, наполняя их огнем и кровью, и
мы врываемся в каньон. Поворот, другой, и вот он перед нами, в тупике перед
утесом, слишком крутым даже для горного козла, и теперь ему никуда не
деться. Он не растворяется в воздухе. И это не козел, да и не лошадь. Зверь
из книги сказок. В лунном свете он белее простыни, и из середины лба у него
поднимается длинный витой рог.
Стая рассыпается полукругом, медлит, упиваясь предвкушением минуты.
Не знаю, как с другими, а меня этот рог будто к месту пригвоздил.