"Чарльз де Линт. Волчья тень ("Легенды Ньюфорда" #11) " - читать интересную книгу автораспрашивает Рози.
- Не задумывалась об этом, - говорю я ей. - Может, и так. Она кивает: - Вот я и думаю: если там умираешь, на самом деле тоже умрешь? Знаешь, не проснешься утром или еще что? - Мне все равно, - отвечаю я. - По мне, лучше рискнуть, чем не видеть тех снов. Она снова медленно кивает, словно так глубоко ушла в свои мысли, что меня и не замечает. - Я вот спрашиваю себя, не следовало бы нам жалеть их? - говорит она. - Ну, тех оленей. Если они такие же люди... - А ты жалеешь? - Да нет... во всяком случае, не тогда, когда мы их заваливаем. Но вот сейчас мне это пришло в голову, и я не знаю. Хочу сказать, если они по-настоящему умирают, может, мы нехорошо поступаем? Я пожимаю плечами: - Надо было им выбрать себе тело покрепче. - Мы ведь не выбирали. С чего ты взяла, что они могли? - Так ты к чему ведешь? Что нам, перестать охотиться? Она мотает головой: - Да нет, я просто задумалась. Здесь пропасть времени остается, чтобы думать. - Тюрьма сделала из тебя философа, - кидаю я в надежде заставить ее улыбнуться. Ничего не выходит. У нее все тот же вид: малость виноватый и еще не - Тюрьма много чего может из тебя сделать, - говорит она наконец. Я вспоминаю свои шесть месяцев, смотрю на нее, отсиживающую шесть лет, и не нахожу что сказать. А однажды ночью мы успеваем заметить мелькнувший белый круп, и след такой свежий, что в носу становится горячо. Этого мы гоним много часов и постепенно догоняем. Он уводит нас так далеко, что местность снова меняется, лес раздается, и земля под ногами начинает подниматься, из нее проступают валуны и гранитные уступы, будто кости древнего чудовища. Мы еще раз видим его: что-то вроде лошади стоит на утесе, глядя на нас сверху вниз, - а потом он снова исчезает. Одна волчица издает резкий пронзительный лай, и мы кружим у подножия утеса. Уже не первый месяц мы гоняемся за этой тварью, а нынче воздух здесь густой от надежды. На четвертом или пятом кругу - я уже сбилась со счету - мы снова ловим запах и летим вверх по склону - стая призрачных волчиц, гонимых ветром. Чуть дальше вверх открывается устье расщелины между двумя скалами. Запах теперь так и кружит нам головы, наполняя их огнем и кровью, и мы врываемся в каньон. Поворот, другой, и вот он перед нами, в тупике перед утесом, слишком крутым даже для горного козла, и теперь ему никуда не деться. Он не растворяется в воздухе. И это не козел, да и не лошадь. Зверь из книги сказок. В лунном свете он белее простыни, и из середины лба у него поднимается длинный витой рог. Стая рассыпается полукругом, медлит, упиваясь предвкушением минуты. Не знаю, как с другими, а меня этот рог будто к месту пригвоздил. |
|
|