"Виктор Лихачев. Молитесь за меня" - читать интересную книгу автора

по зараженной местности. Пыль в поле, вода в Арбузовом пруду, вот эта
вкусная еда - все это буквально пропитано радиацией. Ну да ладно, я уйду
отсюда. А как же эта добрая женщина, эти люди, живущие в этой степи? За
что им все это? Тамара Ильинична как-то устало махнула рукой после моих
слов: "Да что уж поделаешь!"
Я еще долго лежал на жесткой сетке кровати, глядя в потолок. Угрюмый
коридор, крысиные дыры в полу - все это показалось таким детским и
безобидным по сравнению с тем невидимым и страшным врагом, что поселился в
этих Богом забытых степях.

26 июня. Дороги, которые нас выбирают.

Вся жизнь человеческая - стояние у развилки дорог. Так богатырь стоял
когда-то, читая на камне вещие слова. Нам и труднее и легче, чем былинному
Илье Муромцу.
Труднее, потому что, сделав выбор, идем в неизвестность. Легче - по
этой же причине. Ведь уходили-то мы с надеждой, что выбрали ту самую
дорогу, которая приведет нас туда, где и "здорову быть", и веселым, и
богатым. Где честным пирком да за свадебку. Где "костлявая" с косой ни в
жизнь нас не отыщет...
Я люблю, когда в пути встречаются развилки, когда не у кого спросить,
куда идти дальше. Для меня развилка - философское объяснение судьбы
человеческой. Есть свободный выбор, ты сам выбираешь, каким путем идти,
но, тем не менее, мы придем туда, куда должны были прийти.
Из Меркулова мой путь лежит в сторону деревни Лучки, но какая-то сила
останавливает. Не пойму, чем меня могла прельстить дорога, ведущая в
райцентр?
Латаный-перелатаный, и все равно худой асфальт, унылая равнина кругом,
да и путь чуть ли не в двое длиннее становится. Однако же я сворачиваю на
арсеньевскую дорогу. И уже пройдя под палящим солнцем с час, вспоминаю,
что в поселке Арсеньево родился мой друг, институтский товарищ. Жизнь
раскидала нас. Ничего о нем толком не слыхал. А год назад дошла до меня
весть о его гибели. Матьстарушка похоронила единственного сына на родине.
Кроме Андрея у нее никого в жизни не было. Говорили, что потеря сына
просто убила ее. Она медленно умирала от неизлечимой болезни, все свое
время проводя на дорогой могиле.
Но до Арсеньева еще далеко, а дорога опять раздваивается. На указателе
читаю, что в двух километрах от этого места находится усадьба, в которой
родился композитор А.С. Даргомыжский. Вот вам и Богом забытая степь!
Жуковский, Киреевские, Тургенев, Даргомыжский. А в километрах пятидесяти
отсюда толстовская Ясная Поляна, столько же , но в другую сторону - Бунин,
Успенский. Какая удивительно щедрая на таланты земля! Деревня Дорогомыжка
еще в здравии, а вот от усадьбы ничего не осталось. Впрочем, не совсем
так. Остались деревья, родник с удивительно вкусной водой.
Наверное, такой же осталась луговина, через которую бежит крохотная
речушка, какой видел ее композитор. Самое главное, спустя десятилетия, на
родине Даргомыжского вспомнили, кто был их земляком. На месте, где стоял
дом, - скромный постамент. В парке поставлены скамьи: мастера постарались,
и к роднику теперь одно удовольствие подойти. Конечно, былого не вернешь,
не возвратишь утерянное. И все же, и все же. Население Арсеньевского