"Андрей Левкин. Командор ордена (Фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

боюсь. Кто, я? Боюсь? А что? И боюсь...
Вздохнул, поднялся, подошел к книжной полке, извлек громадный фолиант
в замусоленном переплете, с многочисленными закладками и разрозненными
вложенными листами. Подхватил книгу под мышку, вышел из комнаты, узким
коридором прошел к лестнице, начал спускаться. Лампа на лестнице коптила
вовсю. Спустился до низу, отворил дверь и оказался в небольшом,
смахивающем на кухню, помещении, большую часть которого занимала плита -
тоже вполне обычная. Вдоль стен - полки, заставленные склянками с
разноцветными жидкостями; коробочки, пакетики. В дальнем углу притулился
верстак, рядом с ним стояли шкаф и маленький столик, под потолком
болтались подвешенные на веревке пучки сухих трав. Печь уже гудела, и из
жерла валил поток жара.
- Славно... - сказал командор в никуда.
Иоганн поднял голову, обернулся, но, убедившись, что обращаются не к
нему, принялся ковырять дрова кочергой.
Командор пристроил свой фолиант на столике и посмотрел на слугу. Тот,
возле самой печи, взмок, лоб блестел, руки... руки вроде бы чистые, то
есть в саже, но красками не заляпаны. Значит вот так. Чему, интересно, он
внял? То есть, при чем тут - внял? Или испугался угроз, или тепло тут и
сытно, и работы - часа на три в день. Вот так вот. А то все - творчество,
творчество, тяга, никто не может, не сможет порвать с этим своим
творчеством. Ладно сказки-то рассказывать.
- Хорошо, Иоганн, - сказал он, - достаточно. Давайте это.
Иоганн вышел. Командор ходил вокруг плиты. Отошел к столику,
пролистал книгу, отыскал требуемую страницу, пробежал ее глазами, заложил
ножом. Слуга вернулся. В руках он держал железный сосуд, плотно закрытый
крышкой.
- Поставьте на стол. Так. Ступайте. И займитесь, наконец, лампой на
лестнице. Коптит.
Слуга вышел. Командор стянул с плеч плащ, отшвырнул его куда-то в
угол и подошел к столу. Вздохнул, решительно протянул руки и снял с сосуда
крышку. В сосуде был мозг.
Командор изъял содержимое и перенес его на гладкую столешницу, после
чего принялся поливать водой запутанную поверхность мозга, который
студенисто дрожал, словно ему снились кошмары. Вода бежала по извилинам,
стекала на пол, собралась там в лужу, брызги попадали на одежду; на все
это командор не обращал внимания. Окончив процедуру, он осторожно перенес
мозг в медную емкость, наполнил ее прозрачной, бесцветной жидкостью,
установил на плиту. Снял с полки банку с крупными, тоже бесцветными
кристаллами, кинул щепоть их в посудину; часть крупинок попала в огонь -
вспыхнули желтым. Сняв с полки песочные часы - минут на двадцать -
перевернул, поставил на стол. Сел на табурет, прислонился к стене и
углубился в созерцание пара, начавшего клубиться над плитой.
Чего, интересно, боится гроссмейстер? Не смерти, конечно, он о ней и
думать забыл, не умирают маги. Не целиком, во всяком случае, умирают. Мы -
маги, избранные... Тайное знание, незаметная жизнь, неприметная власть...
Только вот если сумел себя самого из грязи вытащить, так уж государства из
провинций стряпать или девок в королев превращать - пустяки. Впрочем,
бывают и сложности. Вот, например, сегодня. Непросто сегодняшнее, ох как
непросто.