"Виктор Левашов. Двойной капкан ("Кодекс чести") " - читать интересную книгу автора

- Понял, - сказал Мишка. - Ништяк, Серега. Не дрейфь. Мы с тобой,
понял? Продержись немного. Совсем немного, понял? А мы сейчас, мы быстро,
понял?
И он рванул к своей избе, не разбирая дороги. Я не очень-то понял, что
он имел в виду, да и думать об этом мне было некогда. Нужно было решить, как
быть с гостями.
Не нравились они мне. Не вообще, как любому нормальному человеку не
может нравиться уголовная шантрапа. Нет, чем-то еще другим. Одно я понял
довольно быстро: они были не наши. Не выселковские, не зарайские, не
раменские. Любое место все-таки накладывает свой отпечаток на человека. Про
города и страны не говорю. Но даже в соседних деревнях люди хоть чем-то, да
разнятся друг от друга. Взять наше Затопино и, допустим, Ключи. Всего-то
разделяют их десяток километров и река Чесна. А люди чуть да другие. И даже
не скажешь чем. А для местного жителя сразу ясно: этот из Ключей, а тот из
Маслюков или Выселок. А тут и тонким наблюдателем не нужно быть, чтобы
определить: не из наших краев. Из каких - не знаю. Но не из наших. И не из
Москвы, это само собой.
Никаких выводов из своего умозаключения я делать не стал, а просто
рассудил, что всему свое время, и сначала стоит поглядеть, как будет
складываться ситуация.

Когда я вернулся в столярку, двое по-прежнему покуривали у машин, а
четверо разглядывали станки. И было на что посмотреть. Один немецкий
многофункциональный "вайсмахер" с программным компьютерным управлением чего
стоил.
- Богато живешь, хозяин, - оценил старший, закурив "беломорину". --
Богато. Не один косарь баксов небось всадил в машины?
- Не один, - согласился я.
- А сколько?
- Много. - Я кивнул на "беломорину" в его руке, синей от татуировок.
-- Не курил бы ты здесь, а? Сухое дерево, пыль.
- Во-во, - подхватил он, продолжая курить и стряхивать пепел на пол.
-- Я и говорю: бросит кто спьяну чинарик, да если еще бензинки чуток прольет
-- ведь вмиг все сгорит, нет? Обидно же будет, скажи?
В общем, все было ясно. Опять же - на первый взгляд.
Ну не нравились мне мои гости. Что-то в них было не то. По всем
приметам это был банальный наезд. И вместе с тем нет, не просто наезд. А
что? Не мог допереть. И потому злился, хотя, понятное дело, держал себя, как
выражаются в культурных компаниях, в рамках приличий. Но на всякий случай
открыл распределительный щит, пощелкал рубильниками и между делом нажал
кнопку на неприметной черной коробочке с замигавшим красным светодиодом.
- А это что за хренобень? - заинтересовался старший.
Он, конечно, сказал не "хренобень", а по-другому, но смысл был тот же.
- Пожарная сигнализация, - объяснил я.
- Ну-у! Пока из Зарайска пожарки прикатят, от твоей столярки и хазы
одни головешки останутся!
Я промолчал. Не объяснять же ему, что эта хренобень подает сигнал не в
зарайскую пожарную часть, а чуть-чуть в другое место.
- Сколько на тебя мужиков пашет? - продолжал расспросы мой гость.
- Двадцать шесть.