"Эдвард М.Лернер. Ночь рфидов" - читать интересную книгу автора

вертолеты. Марка с нами не было, несмотря на распечатанный график работ. Я
спросил Сета, тот неопределенно пожал плечами.
Вот еще один "хамви" проехал мимо.
- Чепуха какая-то, - сказал я. - Разве солдат способен хакера поймать?
- С их точки зрения все очень даже разумно, - ответил Сет. "Их". Одно
короткое словечко, а как много значит.
- Национальная гвардия не может гоняться за хакерами, - сказал Сет, -
хотя наверняка предусмотрено какое-нибудь поощрение тому, кто случайно на
него наткнется... или на нее. Думаю, гвардия здесь для того, чтобы никто не
выбрался наружу.
Я заметил паузу перед "нее", но отнес это к случайностям. Хакеры обычно
мужского пола. К тому же у меня появился более важный вопрос:
- Чтобы не выбрался? Почему? Мы же ничего плохого не сделали.
На магазин была выписана утренняя газета - лишнее доказательство тому,
как истово предан Сет печатному слову. Правда, я не упомню, чтобы ее
использовали не в качестве упаковочного материала. Однако в тот день Сет к
ней буквально прилип.
Он постучал пальцем по статье от "Ассошиэйтед Пресс".
- Видал, как расползается? По системам терминалов в местах продажи. И
не только через ПОС-терминалы. Еще транспондеры на платных автодорогах.
Брелоки с микропроцессорами. Немагнитные кредитные карточки.
Казалось бы, чего ожидать от владельца букинистической лавки, кроме
наклонностей антиквара? В сравнении с Сетом моя мама - ас хайтека. Для шефа
сотовый телефон - почти чудо. Откуда вдруг такой интерес к технике?
- Мистер Сет Миллер? Я Джонс. Агент ФБР.
В дверях возник незнакомец, одетый во все черное, кроме летней шляпы.
Распахнул кожаный футляр со служебным жетоном; мы с Сетом (я, конечно,
издали, но зрение у меня тогда было что надо) его как следует рассмотрели.
ФБР, Департамент внутренней безопасности.
- Можно взглянуть на ордер? - спросил Сет.
От натянутой улыбки федерала мне веселее не стало.
- Это ни к чему. Мне нужно только узнать, не встречали ли вы одного
человека.
- Кого именно?
Джонс вручил ему сложенный лист бумаги. Подвернутый фрагмент прятал
большую часть снимка, оставались только голова и плечи парня в рубашке и при
галстуке.
Неужели это Марк? Я попробовал вообразить приятеля с холеными усиками и
коротко подстриженной шевелюрой, без очков и шапки "Джон Дир".
- Не знаком, - сказал Сет.
Ко мне Джонс не обратился. Я выглядел слишком юным даже для своих лет и
к тому же держал в руках комиксы. Наверное, он меня принял за покупателя.
Затем Джонс показал Сету размытую картинку, снятую, скорее всего,
камерой слежения. Я узнал заправку "Эксон" в Хэдли. Узнал и человека со
шлангом воздушного насоса в руках. Он подкачивал переднее колесо мотоцикла.
Марк, никаких сомнений.
- Это он же? - спросил Сет. - Да, я его знаю. Марк Кимболл.
- Ваш работник, я слышал? - проговорил Джонс.
- Да какое там... Так, иногда помогал, по мелочам.
У меня голова пошла кругом, и вовсе не увертки Сета были причиной тому.