"Алексис Леке. Хроника обыкновенного следствия " - читать интересную книгу автора

Как ни странно, но истина доходит до меня не сразу: любовник Эмильены
вовсе не самодовольный карлик Эдуардо - или не только он, - а голландский
миллиардер.
А я еще задавал себе вопросы, как галерея обеспечивает сбыт! Святая
простота. Стоя перед умывальником, я пытаюсь мыслить логически. Впрочем,
какая разница, спит она с художниками или с клиентами? Ну, нет. На мой
взгляд, есть огромная разница между этими двумя видами измены. За долгие
годы я привык (почти) к её постоянной неверности, если она касается только
её протеже. В каком-то смысле её многочисленные похождения приучили меня,
что она спит с искусством, а не с художниками. Я ошибся. И только что
выяснил, Эмильена спит со всеми. Если только это ей что-то дает. У нее своя
диалектика. И свой вид искусства. Боже! Эта рыжая спаржовина со свиным
рылом! Как она смогла!

Руки мои дрожат, и я не могу унять их дрожь. Я всё еще не привык. И
ощущаю себя, как в первый день, в первую минуту, когда узнал, что более
четырех пятых жизни моей супруги скрыто от меня и останется скрыто навсегда.
Чтобы успокоиться, я должен принять еще одну горячую ванну. Но мне вдруг
становится противно. Никакой горячей ванны. Надо сделать другое. Нечто ИНОЕ.
Голова перестает кружиться. Я впадаю в состояние замешательства или
возбуждения. Какая-то слепая ярость, наплевательское отношение к
последствиям и твердое убеждение, что успокоить меня могут лишь решительные
действия.
Зачем одеваться перед тем, что я собираюсь сделать. Я иду в кухню,
охваченный какой-то странной эйфорией. Быть может, в груди растет приятное
ощущение, что я голым расхаживаю по собственной квартире и готовлюсь
совершить чрезвычайный и непоправимый поступок. Наверное, похожее чувство
охватывало камикадзе, когда они направлялись к своим начиненным динамитом
самолетам. Банзай!
Я достаю из ящика кухонного стола тяжелый молоток, закругленный с
одного конца и заточенный с другого. Идеальный инструмент, удобно лежащий в
руке.
- Ты отжил свое, мой миленький, - бормочу я, направляясь в гостиную.
Первый удар почти не дает результата, отбит лишь кусочек цоколя. Но у
меня достаточно времени. Лучше того - чем дольше и труднее будет выполнение
поставленной задачи, тем полнее будет месть. Если надо, буду молотить по
статуе всю ночь.

В замочной скважине поворачивается ключ. Я даже не оборачиваюсь. И
продолжаю наносить размеренные удары. Хлопает дверь. Я слышу крики,
ругательства, чувствую, как Эмильена бьет меня.
- Черт подери, вы с ума сошли! - за моей спиной раздается хриплый
вопль. Голоса я не узнаю.
Я в растерянности оборачиваюсь. Это не Эмильена, а Электра. Ее
выпученные глаза безостановочно перебегают со статуи на мое орудие, потом на
мою обнаженную плоть.
- Черт подери, - повторяет она, - что вы делаете? Что с вами случилось?
Вы хоть представляете, сколько дали за это произведение? Вы хотите нашего
разорения?
Такими аргументами меня в чувство привести нельзя. Наверное, она