"Анна Лавриненко. Время моей жизни (Повесть) " - читать интересную книгу автора

Мы наконец собрали группу, и у нас состоялась первая репетиция - первая
со своими собственными песнями, первая всем составом. Уже окончательно
оформившимся составом. Вокалистка, гитарист, басистка, ударник. Ляля, Билли,
я и Кирилл. Первая репетиция оказалась такой неудачной, что у меня поначалу
даже руки опустились. Мы сбивались, ссорились и матерились, но под конец
отыграли более-менее сносно последний куплет "Я люблю панка" и решили, что
на сегодня хватит.
После репетиции все собрались у Ляли дома: здесь была не только наша
группа, пришли знакомые и почти незнакомые люди. Однокомнатная квартира
стала резиновой, и я никак не могла понять, как же она вмещает столько
народу. Ребята из нашей группы пили водку. Из "нашей группы"... Мы с Лялей
пили вино. Когда все напились так, что еле держались на ногах, мы с Генкой
стали орать последний куплет "Я люблю панка!", потом я, как будто бы до меня
дошло что-то важное, повернулась к Ляле и тихо сказала:
- Постой-ка, ты же не любишь панка, то есть не панка любишь.
Она пожала плечами:
- Это всего лишь песня, - и ушла курить на балкон.
Но мы обе знали, о ком говорим. Он, конечно, не был панком - трудно
было вообще сказать точно, кем он был. Для Ляли - центром Вселенной, для
меня - классным парнем, для кого-то другого - крутым веб-дизайнером.
Ляля сидела на краю сцены. Почти что на краю крыши, - подумала она и
улыбнулась про себя. После репетиции все разошлись. Даже Анька куда-то
спешила. Захотелось покурить, но она ведь не курит... И тут
Ляля вспомнила его: она старалась не вспоминать - так было легче, - но
вот вдруг вспомнила. Иногда на нее накатывало с такой силой, и тогда...
тогда просто хотелось плакать. Но она ведь не плачет...
Разные тусовки. Разные стили жизни. Значит, не судьба... думала она, и,
наверное, в самом деле была не судьба. В его мире танцевали под техно и
глотали экстази, в ее - слушали пьяный рок и курили травку...
Но какая разница, что все разное. Главное - быть вместе. А если не
вместе - тогда не быть совсем. Но ведь они уже пробовали один раз. И ничего
не получилось. А жаль...
С виду все как обычно: прошли мимо, поздоровались: "Привет" -
"Привет" - и забыли. Тысячи людей кивают друг другу, проходят мимо и
забывают. Так почему же ее это так задевает? А иногда он вообще не замечает
ее. Или делает вид. Пробегает мимо, даже не подняв головы, пребывая в
каком-то своем мире.
Она, конечно, никому не говорила, но все песни, что она писала, были о
нем. Даже песня "Я люблю панка", несмотря на то что он никогда и никаким
панком не был, тоже была о нем.
А она ведь могла по очень много времени не думать о нем и даже не
вспоминать, но потом вдруг случайно видела его. А как только видела, на
некоторое время выпадала из жизни, то есть она делала все то же самое, что
делала раньше - ела, спала, разговаривала с другими людьми и улыбалась им, -
но это была как будто бы не она, потому что настоящая она мучилась от боли и
счастья одновременно, потому что настоящая она видела перед своими глазами
только его. Ей казалось, что такого не бывает, и в самом деле в это сложно
было поверить.
Даже ей самой... И он бы не поверил. Она знала, что он никогда и ни за
что не поверил бы. А если бы даже и поверил в ее чувства, то что?