"Брайан Ламли. Голос мертвых (Некроскоп #4)" - читать интересную книгу автора

Искатели

Румыния, Савиршин, вечер первой пятницы августа 1983 года. Кабачок
"Гастстуб", приютившийся на крутом склоне горы на восточной окраине
городка, в том месте, где, делая множество крутых поворотов, извилистая
дорога уходит вверх и исчезает среди сосен.
За выщербленным, потемневшим от времени, грубо сколоченным круглым
деревянным столом в одном из углов бара сидели рядышком трое американцев,
по виду похожих на туристов. Одеты они были довольно свободно и небрежно.
Один из них курил сигарету. На столе перед ними стояли кружки с пивом
местного производства, которое не было крепким, но обжигало горло и
прекрасно освежало.
Возле стойки бара сидели двое местных охотников - горцев, рядом с
которыми лежали их ружья, такие старые, что их можно было с уверенностью
назвать историческими реликвиями. Эти двое оживленно болтали, хлопали друг
друга по спине и хвастали друг перед другом своей доблестью и удалью,
причем не только на охоте, ибо чуть больше часа назад один из них вдруг с
удивленным выражением отшатнулся от бара, издал какой-то невнятный звук и,
пошатываясь, выбежал через дверь в серо-голубые сумерки туманного вечера.
Его ружье так и осталось лежать на стойке, откуда с превеликой
осторожностью его взял бармен, чтобы спрятать подальше от любопытных глаз,
после чего вновь вернулся к своим обычным занятиям и продолжил мыть и
протирать стаканы и кружки.
Собутыльник ушедшего охотника, а возможно, и его сообщник в
каком-либо неблаговидном деле, продолжая громко хохотать и стучать
кулаками по стойке бара, допил сливовицу, оставленную его приятелем,
отодвинул пустой стакан и обвел взглядом помещение в поисках дальнейших
развлечений. И, конечно, тут же обратил внимание на американцев,
разговаривавших за столом. Надо заметить, что они говорили как, раз о нем,
но он, безусловно, этого знать не мог.
Он заказал себе еще одну порцию, велел подать гостям за столом то,
что они пожелают, и направился к сидевшим в углу американцам. Прежде чем
выполнить заказ, бармен взял со стойки ружье и аккуратно положил его рядом
с первым.
- Гогошу, - проревел старый охотник, ткнув себя большим пальцем в
закрытую кожаной курткой грудь. - Эмиль Гогошу. А вы кто? Туристы,
наверное?
Он говорил по-румынски, на местном диалекте, испытавшем на себе
влияние венгерского языка. Все трое улыбнулись ему в ответ, правда двое из
них несколько натянуто. Третий, однако, перевел им слова охотника и быстро
ответил:
- Да, мы туристы. Из Америки, из Соединенных Штатов Америки.
Присядьте с нами, Эмиль Гогошу, и давайте побеседуем.
- Вот как? - удивленно проговорил охотник. - Вы знаете наш язык? Вы
служите гидом при этих двоих? Весьма полезное и прибыльное дело, правда?
- О господи, нет же! - рассмеялся молодой человек. - Я такой же, как
и они, американец, я вместе с ними.
- Невероятно! - воскликнул Гогошу. - Как это так? Никогда раньше не
слышал ни о чем подобном! Чтобы иностранцы говорили по-нашему?! Вы меня,