"Лилия Курпатова-Ким. Я не один такой один" - читать интересную книгу автора

непредсказуем. Да, он действительно оказался непредсказуемым. Я прочитала в
интернете, что алкоголь сводит действие лекарства на нет. Это и случилось.
Бах! И картинка мира вокруг рассыпалась. Словно рекламный буклет майонеза со
счастливой семьей вспыхнул и мгновенно сгорел дотла.
Я вдруг почувствовала, что больше не могу жить дома. Просто не могу. Не
имею права. Меня надо убрать оттуда, как можно скорее. Подальше от Мити. Я
выбежала из дома, накинув пальто поверх майки-ночнушки, сунув голые ноги в
сапоги. Я бежала из собственного дома так, будто находилась там одна, среди
ночи, когда он загорелся.
Самое ужасное, что я не могу объяснить этого поступка. Меня не бил муж,
надо мной не издевались родные, я не принимаю наркотиков. Только
нейролептики, транквилизаторы и антидепрессанты. У меня все было хорошо!
Или не было?

"Может, у тебя просто отмазка такая, что твои таблетки снижают
влечение?"

Нет, думаю я. Может, просто ты, Сережа, уже не хочешь заниматься со
мной любовью, поэтому настаиваешь, чтобы я принимала таблетки, а потом на
меня же перекладываешь вину за то, что я от них ничего не хочу?

[+++]

Захожу в редакцию. За деньгами. Не ахти какие деньги, но лучше уж
такие, чем никаких. Я переводчик.
По большей части перевожу всякую журнальную мутоту из иностранной
прессы. Потом частенько встречаю эти материалы слегка измененными, за
подписью какого-нибудь перца или перечницы на страницах родного глянца.
Вот что интересно. В том, что я перевожу, сквозит то же самое тревожное
и непонятное чувство, что гложет и меня. Чего им неймется? Социальные
гарантии, пенсия, права человека, фиго-мое... А они скучают и чувствуют себя
одинокими, потерянными, ненужными, уставшими. Иначе зачем с таким
остервенением писать, что это не так, совсем не так, и все счастливы,
здоровы, успешны, а кто несчастен, у того не все дома, потому что все, кто
правильно живет, пьет апельсиновый сок по утрам и ходит на фитнесс, должны
быть счастливы? Должны, вашу мать, и все тут. А еще они уверены, будто
где-то в Бангладеше, где люди мрут как мухи от антисанитарии, есть потаенный
прекрасный мир, полный простых радостей жизни.
Чувак из Германии с радостным повизгиванием пишет про Таиланд, мол, вот
где рай. Бюргеры заводят там вторые семьи и мечтают переселиться навсегда.
Только не знают, куда деть своих надоевших, скучных, фригидных жен. И тут же
какая-то феминистка из Таиланда строчит, что выхолощен "сокровенный Сиам" и
как ужасно быть женщиной в стране, куда полмира ездит потрахаться, потому
что у них дома бабу либо фиг уломаешь, либо дорого, стыдно и невкусно. Не то
жалуется, не то хвастает.
Света, редактор, кидает мне диск с кучей новых заданий.
- За неделю справишься? - спрашивает, не переставая красить ресницы.
На фига она их еще красит? И так уже тушь при каждом хлопке на восковые
от косметики щеки сыплется.
- Угу, - киваю я.