"Сергей Куприянов. Маги нашего города " - читать интересную книгу автора

бараньи ребрышки. Рай. Но самое главное - та рыба, которую он обнял прямо в
воде, на глубине в десять с лишним метров. Глупость, мальчишество, но именно
это воспоминание грело его больше всего.
А потом, в последний день... Нет-нет-нет! Он отогнал от себя это
воспоминание, не дал себе вспомнить тот день, небольшим и привычным усилием
воли переключившись на приятное, вызвав в памяти другую картинку.
Танцор. Улыбчивый и удивительно подвижный мулат, вечерами выступавший
на маленькой эстраде ресторана. По нему в открытую обмирала одна тетка из
Воронежа, яркая такая, грудастая и, сразу видно, горячая. Смотреть на нее
было забавно, но еще интереснее было видеть, как танцует тот парень. Просто
поразительно. Повторить такое представлялось невозможным, немыслимым
абсолютно. Что он вытворял своим телом, следуя заданному фонограммой ритму!
И при этом все он делал весело, получая от процесса видимое удовольствие,
так что смотреть на него тоже было весело. Это было хорошее воспоминание,
одно из самых ценных у Павла. Конечно, он не мог не то чтобы воспроизвести,
но даже хотя бы приблизительно вспомнить, что вытворял тот молодой мулат. Он
помнил главное - собственное ощущение и красные, очень яркие штаны парня,
напоминающие кавалерийские галифе, затейливо расшитые блестками, от которых
в глаза били снопики разноцветного света. И еще неизменную улыбку на смуглом
лице с классически правильными чертами. Стоило это вспомнить, как настроение
сразу улучшалось. Это была одна из его палочек-выручалочек. Он вызывал это
воспоминание перед сном и после этого засыпал с улыбкой. И сны ему тогда
снились хорошие, без того кошмара, с которым он сталкивался чуть ли не
ежедневно.
Перед его глазами стояла улыбка мулата, а сзади раздавались
возбужденные голоса, но Павел в них не вслушивался, не разбирал ни единого
слова, настолько это ему было неинтересно. Кто-то ходил за его спиной,
говорил, что-то делал, но он сосредоточился на том мулате, держал его перед
собой обеими руками, так, наверное, утопающий мертвой хваткой держится за
спасательный круг, от которого зависит сама жизнь, но даже страх потерять ее
не всегда помогает выстоять, не разжать пальцы. Только Павел был из тех
утопающих, которые профессионально держатся за свой спасательный круг, так
что вырвать у него эту заветную штуковину было не так просто.
Если только не хватать его грубо за плечо и не начинать трясти.
- Эй! - позвал кто-то. - Давай вставай.
Шмякнуть его, что ли? Чего пристал, дурак. Не видишь, отдыхает человек.
Устал "он".
Улыбка танцора пропала. Вместо нее перед глазами возникла серая
ворсистая обивка дивана с висящим на ней рыжим волосом.
Павел вздохнул и перевернулся на спину. Над ним стоял смутно знакомый
мужик в форме охранника.
- Чего надо?
- Там это, ну, типа зовут тебя.
- Кто зовет? - скучно поинтересовался Павел. Уезжать пора, что ли? Или
рабочий день начался, а он разлегся в чужом помещении, как кот на завалинке?
Это сколько же он проспал в таком случае?
- Ну, там, все, - не очень понятно объяснил секьюрити. В глазах его
стоял не то страх, не то, наоборот, брезгливость. Разбираться в этом не
хотелось совершенно. А вот шмякнуть - это да, это хотелось. Только сил на
это не было. А то как засветил бы в лобешник, чтобы в другой раз не повадно